Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
пятница, 10 апреля 2015
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
- Обожаю твою поддержку. Вот слушаю и тебя и понимаю: есть вещи куда более ужасные.
- Угу. Эбола, СПИД...
-...ты.
- Угу. Эбола, СПИД...
-...ты.
вторник, 10 февраля 2015
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
театр теней на очередном перекрестке.
сначала я не рисковал заглядывать в такие места. но в последнее время до меня дошло, что риск - это единственный вариант времяпровождения, который идеален для меня со всех сторон.
сталкиваться с неприятностью, погружаться в нее с головой, позволить затянуть себя на самое дно, и уже там, на дне, начать свой странный ритуальный танец, изменяющий сущность темной,
окружающей меня воды. для меня, пожалуй, это единственный действенный способ разгребать свои странные завалы, выкорчевывать болевые и наращивать броню там, где выкорчевать -
не вышло. я становлюсь совершенным. я становлюсь никем. нематериальный, невесомый сгусток энергии, кочующий по проводам и пространством, волна, несущая в себе информацию про
цвет, объем и звук. и мне больше не страшно.
так вот, театр теней на очередном перекрестке.
очередной спектаклю черных пятен на белой стене. люди с их переживаниями, метаниями, сомнениями и чувствами. я никогда прежде не задумывался, что не обязательно обладать лицом, чтобы
передать эмоцию. пластика движений пятен по плоскости - вот чего вполне достаточно. иногда такие штуки задевают больше, чем если бы на сцене выступали трехмерные люди, наделенные конкретными
чертами. тени же - безлики, и потому в каждой намного прозе разглядеть свое лицо.
я наблюдаю за историями жизней, за такими одинаковыми для всех слабостями. и в который раз понимаю, что все живут одинаково. одинаково чувствуют и одинаково не понимают друг друга, как будто
между собой взаимодействуют разные биологические виды. и у каждого - такое ошеломительное, невероятное, необъятное "я"!
я смотрю на пляску теней, я чувствую, как отступает тошнота - отголоски страха увидеть в их числе себя самого.
страх я убил уже давно. одним из первых. тонкий юноша с рыбьими глазами. он не мучился. я не люблю заставлять страдать живое существо.
я кутаюсь в свое одиночество и понимаю, что окончательно выпал из этой теневой возни. люди проходят мимо меня. люди меняются, трансформируются, преображаются... и не остаются на месте.
вряд ли я найду каждого из них там же, где потерял. потому и не ищу. я наблюдаю. и иду своей дорогой. налегке.
возможно, однажды мне на пути встретится Человек.
сначала я не рисковал заглядывать в такие места. но в последнее время до меня дошло, что риск - это единственный вариант времяпровождения, который идеален для меня со всех сторон.
сталкиваться с неприятностью, погружаться в нее с головой, позволить затянуть себя на самое дно, и уже там, на дне, начать свой странный ритуальный танец, изменяющий сущность темной,
окружающей меня воды. для меня, пожалуй, это единственный действенный способ разгребать свои странные завалы, выкорчевывать болевые и наращивать броню там, где выкорчевать -
не вышло. я становлюсь совершенным. я становлюсь никем. нематериальный, невесомый сгусток энергии, кочующий по проводам и пространством, волна, несущая в себе информацию про
цвет, объем и звук. и мне больше не страшно.
так вот, театр теней на очередном перекрестке.
очередной спектаклю черных пятен на белой стене. люди с их переживаниями, метаниями, сомнениями и чувствами. я никогда прежде не задумывался, что не обязательно обладать лицом, чтобы
передать эмоцию. пластика движений пятен по плоскости - вот чего вполне достаточно. иногда такие штуки задевают больше, чем если бы на сцене выступали трехмерные люди, наделенные конкретными
чертами. тени же - безлики, и потому в каждой намного прозе разглядеть свое лицо.
я наблюдаю за историями жизней, за такими одинаковыми для всех слабостями. и в который раз понимаю, что все живут одинаково. одинаково чувствуют и одинаково не понимают друг друга, как будто
между собой взаимодействуют разные биологические виды. и у каждого - такое ошеломительное, невероятное, необъятное "я"!
я смотрю на пляску теней, я чувствую, как отступает тошнота - отголоски страха увидеть в их числе себя самого.
страх я убил уже давно. одним из первых. тонкий юноша с рыбьими глазами. он не мучился. я не люблю заставлять страдать живое существо.
я кутаюсь в свое одиночество и понимаю, что окончательно выпал из этой теневой возни. люди проходят мимо меня. люди меняются, трансформируются, преображаются... и не остаются на месте.
вряд ли я найду каждого из них там же, где потерял. потому и не ищу. я наблюдаю. и иду своей дорогой. налегке.
возможно, однажды мне на пути встретится Человек.
четверг, 20 ноября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
- Ты в это веришь? - Марк усмехается и качает головой. Выдыхает дым в окно и цокает языком.
Наверное, он думает, что я псих.
Наверное, он прав.
- Я это знаю.
Наверное, он думает, что я псих.
Наверное, он прав.
- Я это знаю.
вторник, 18 ноября 2014
01:57
Доступ к записи ограничен
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 17 ноября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
пятница, 14 ноября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
человек свободен выбирать свои зависимости.
я свою - выбрал. мне за нее и отвечать.
под потолком крутятся ленивые сонные лопасти. в комнате пахнет ку ревом. сигаретным дымом... и не сигаретным.
рядом я чувствую движение. с серой простыни соскальзывает пустая бутылка, тяжело ударяется ребром об пол. мне кажется, что здесь тихо. но мне только кажется.
за глухой стеной моего уединения - мир пропитанный звуками и запахами. но я сейчас не в нем. я стою на обочине, готовый тормозить проезжающие мимо машины с дурацкой просьбой - позволить мне посмотреть в зеркало.
но в мире обочин - нету зеркал. они здесь попросту не предусмотрены.
почему-то меня это смешит. и в то же время злит до чертей.
я закрываю лицо руками.
читать дальше
я свою - выбрал. мне за нее и отвечать.
под потолком крутятся ленивые сонные лопасти. в комнате пахнет ку ревом. сигаретным дымом... и не сигаретным.
рядом я чувствую движение. с серой простыни соскальзывает пустая бутылка, тяжело ударяется ребром об пол. мне кажется, что здесь тихо. но мне только кажется.
за глухой стеной моего уединения - мир пропитанный звуками и запахами. но я сейчас не в нем. я стою на обочине, готовый тормозить проезжающие мимо машины с дурацкой просьбой - позволить мне посмотреть в зеркало.
но в мире обочин - нету зеркал. они здесь попросту не предусмотрены.
почему-то меня это смешит. и в то же время злит до чертей.
я закрываю лицо руками.
читать дальше
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
-... да нет, ты понимаешь, это клиника какая-то! - весело фыркает взъерошенный парень и вытирает тыльной стороной ладони рассеченную губу.
мы сидим на краю дороги и пытаемся отдышаться.
время от времени я сплевываю кровь в придорожную пыль. мелкий сученыш зуб мне выбил. не то, чтобы мне было жалко мои зубы. или лицо, или что там еще, что он мне разукрасил. да и он, похоже,
не в обиде. ни за намятые бока, ни за два фингала, расползающиеся от поврежденной переносицы. сидим, передаем друг другу флягу и болтаем, так, будто это не мы только что вколачивали друг друга в землю.
я смотрю на капот его тачки и почему-то отстраненно размышляю о том, что в пору там яичницу жарить.
читать дальше
мы сидим на краю дороги и пытаемся отдышаться.
время от времени я сплевываю кровь в придорожную пыль. мелкий сученыш зуб мне выбил. не то, чтобы мне было жалко мои зубы. или лицо, или что там еще, что он мне разукрасил. да и он, похоже,
не в обиде. ни за намятые бока, ни за два фингала, расползающиеся от поврежденной переносицы. сидим, передаем друг другу флягу и болтаем, так, будто это не мы только что вколачивали друг друга в землю.
я смотрю на капот его тачки и почему-то отстраненно размышляю о том, что в пору там яичницу жарить.
читать дальше
среда, 12 ноября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
как так получилось, что я проникся этим отвратительным типом - сам не знаю.
меня, понимаете, колотить начинает, как только завижу эту самоуверенную рожу. эту челюсть канадского хоккеиста, лоб тяжелый, широкую переносицу, ноздри в разлет... черт, этот парень должен был родиться львом.
но зачем-то ему выдали возможность быть человеком.
он проходит мимо, а у меня кулаки сжимаются. ладони покалывает - чувствую, приливает кровь. и дышать получается через раз, как будто об этом надо помнить и контролировать вдох-выдох.
мне драться с ним хочется. сталкиваться костяшками с непробиваемыми мышцами. ближе, еще ближе, несколько коротких и болезненных тычков, и раздача по корпусу... и еще ближе, и...
короче, я убить его хочу. или просто. еще не знаю.
обычно мне некогда заниматься такой херней. думать, как я к кому отношусь, что чувствую по тому или иному поводу. все эти ощущения и прочие тонкие материи... черт его знает. лажа какая-то.
но тут, понимаете, просто до дрожи. до спазма в диафрагме, до сведенных судорогой скул.
жадно вдыхаю воздух и обжигаю ноздри его запахом. это как вдыхать огонь - ничего хорошего. хана слизистым.
но остановиться не получается.
наверное, я бы его убил, да. это самое естественное желание, когда он появляется поблизости.
но, конечно, я никогда этого не сделаю.
мертвым он перестанет быть тем, кем он есть, пока бесит меня до полного сдвига по фазе.
меня, понимаете, колотить начинает, как только завижу эту самоуверенную рожу. эту челюсть канадского хоккеиста, лоб тяжелый, широкую переносицу, ноздри в разлет... черт, этот парень должен был родиться львом.
но зачем-то ему выдали возможность быть человеком.
он проходит мимо, а у меня кулаки сжимаются. ладони покалывает - чувствую, приливает кровь. и дышать получается через раз, как будто об этом надо помнить и контролировать вдох-выдох.
мне драться с ним хочется. сталкиваться костяшками с непробиваемыми мышцами. ближе, еще ближе, несколько коротких и болезненных тычков, и раздача по корпусу... и еще ближе, и...
короче, я убить его хочу. или просто. еще не знаю.
обычно мне некогда заниматься такой херней. думать, как я к кому отношусь, что чувствую по тому или иному поводу. все эти ощущения и прочие тонкие материи... черт его знает. лажа какая-то.
но тут, понимаете, просто до дрожи. до спазма в диафрагме, до сведенных судорогой скул.
жадно вдыхаю воздух и обжигаю ноздри его запахом. это как вдыхать огонь - ничего хорошего. хана слизистым.
но остановиться не получается.
наверное, я бы его убил, да. это самое естественное желание, когда он появляется поблизости.
но, конечно, я никогда этого не сделаю.
мертвым он перестанет быть тем, кем он есть, пока бесит меня до полного сдвига по фазе.
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
великолепное ощущение тотальной за... завершенности всех необходимых процессов.
вот так и закрывается план минимум на день.
я вообще подумал, что неплохо бы немного оживить эту хренову обитель скорби и перестать ныкаться за своими мыслямb. когда я мало болтаю и думаю - я такой же человек.
пью кофе, курю и... да, даже иногда работаю.
ч-ч-ч-черррт.
делаю глоток кофе, прикуриваю последнюю на сегодня сигарету и под чертово "alright-alright-alright" на два голоса in my head - я уползаю в сон.
на пару часов.
я хренов кольт, заправленный энтузиазмом и чистейшей ненавистью. я чувствую горячий палец на своем курке.
я жду выстрела.
спокойной ночи, Вселенная!
вот так и закрывается план минимум на день.
я вообще подумал, что неплохо бы немного оживить эту хренову обитель скорби и перестать ныкаться за своими мыслямb. когда я мало болтаю и думаю - я такой же человек.
пью кофе, курю и... да, даже иногда работаю.
ч-ч-ч-черррт.
делаю глоток кофе, прикуриваю последнюю на сегодня сигарету и под чертово "alright-alright-alright" на два голоса in my head - я уползаю в сон.
на пару часов.
я хренов кольт, заправленный энтузиазмом и чистейшей ненавистью. я чувствую горячий палец на своем курке.
я жду выстрела.
спокойной ночи, Вселенная!
вторник, 11 ноября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
у имен есть голоса.
это чертовски сложно объяснить. это как разговаривать с глухонемым. я вижу форму, а форма открывает суть. она только кажется статичной, неподвижной, тяжеловесной, заключенной в уродливые каракули букв.
или вымученная короткими звуками. по-хорошему, ни первого, ни второго существовать не должно. это все чертовски органичивает, скрывает самое важное.
в своей любви к называнию, к упрощению, сведению целых явлений и событий к одному слову, люди разучились понимать что-то большее чем форму и привинченную к ней неполноценную характеристику.
люди обращаются со словами, и тем паче - с именами так, как некоторые пьют вино. для них это просто жидкость со вкусом. для других - целая симфония.
для одних - это просто цитрусовый запах, для других - это апельсиновые сады и прозрачное небо, аккуратно подстриженная зеленая трава и девушка в белом.
вы понимаете, о чем я?
читать дальше
это чертовски сложно объяснить. это как разговаривать с глухонемым. я вижу форму, а форма открывает суть. она только кажется статичной, неподвижной, тяжеловесной, заключенной в уродливые каракули букв.
или вымученная короткими звуками. по-хорошему, ни первого, ни второго существовать не должно. это все чертовски органичивает, скрывает самое важное.
в своей любви к называнию, к упрощению, сведению целых явлений и событий к одному слову, люди разучились понимать что-то большее чем форму и привинченную к ней неполноценную характеристику.
люди обращаются со словами, и тем паче - с именами так, как некоторые пьют вино. для них это просто жидкость со вкусом. для других - целая симфония.
для одних - это просто цитрусовый запах, для других - это апельсиновые сады и прозрачное небо, аккуратно подстриженная зеленая трава и девушка в белом.
вы понимаете, о чем я?
читать дальше
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
твоюмать.
сознание реагирует с каким-то странным секундным запозданием. то есть... нет, все правильно, я совершенно четко распознавал слова раньше. и чувствовал родство.
еще не понимал, почему несколько аккордов накрепко засели в голове, почему рука тянется к заветному "плэй" раз за разом. черт, как я мог вообще дойти до этой отупляющей неосознанности своих действий?
нет, конечно, нет. я верю своей интуиции, понимаю, что без постоянного анализа то, что глубже меня, то, что сильнее меня, то, что и есть - я на самом деле, разбирается в тонкостях значительно лучше,
чем грубый вычислительный механизм моего разума.
и тем не менее мне всегда забавно ПОНИМАТЬ, не знать (как это обычно случается, как только тонкие щупальца моего содержимого находят в пространстве интересующий объект), а именно - понимать,
почему я так запал на ту или иную штуковину здесь и сейчас. какие сработали курки, какие задеты струны растяжек. где прозвучал выстрел?
мне нравится объяснять все, что со мной происходит. потому что в примитивной мозговой логике кроется один из главных узелков, привязывающих меня к данной конкретной действительности.
и вот теперь, с задержкой в несколько дней - я понимаю. понимаю почему. понимаю как так случилось, что нервная система распознала знакомую мысль и включила в свою сеть.
сейчас мне просто интересно, что за финт был провернут тогда, когда развалилась Вавилонская башня.
и как должен звучать тот самый язык, на котором общались ее архитекторы? мне кажется, им не надо было говорить ни слова. каждое сообщение просто считывалось глубинным механизмом в обход фонетических различий.
отстраненно: творчество пробуждает давно забытые навыки, позволяя понимать и чувствовать так, как не способен ни один универсальный переводчик.
о насущном: твоюмать.
сознание реагирует с каким-то странным секундным запозданием. то есть... нет, все правильно, я совершенно четко распознавал слова раньше. и чувствовал родство.
еще не понимал, почему несколько аккордов накрепко засели в голове, почему рука тянется к заветному "плэй" раз за разом. черт, как я мог вообще дойти до этой отупляющей неосознанности своих действий?
нет, конечно, нет. я верю своей интуиции, понимаю, что без постоянного анализа то, что глубже меня, то, что сильнее меня, то, что и есть - я на самом деле, разбирается в тонкостях значительно лучше,
чем грубый вычислительный механизм моего разума.
и тем не менее мне всегда забавно ПОНИМАТЬ, не знать (как это обычно случается, как только тонкие щупальца моего содержимого находят в пространстве интересующий объект), а именно - понимать,
почему я так запал на ту или иную штуковину здесь и сейчас. какие сработали курки, какие задеты струны растяжек. где прозвучал выстрел?
мне нравится объяснять все, что со мной происходит. потому что в примитивной мозговой логике кроется один из главных узелков, привязывающих меня к данной конкретной действительности.
и вот теперь, с задержкой в несколько дней - я понимаю. понимаю почему. понимаю как так случилось, что нервная система распознала знакомую мысль и включила в свою сеть.
сейчас мне просто интересно, что за финт был провернут тогда, когда развалилась Вавилонская башня.
и как должен звучать тот самый язык, на котором общались ее архитекторы? мне кажется, им не надо было говорить ни слова. каждое сообщение просто считывалось глубинным механизмом в обход фонетических различий.
отстраненно: творчество пробуждает давно забытые навыки, позволяя понимать и чувствовать так, как не способен ни один универсальный переводчик.
о насущном: твоюмать.
16:17
Доступ к записи ограничен
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
мне просто некуда отнести это.
под сапогами поскрипывает песок. ветер лупит в лицо наотмашь, как разъяренная леди, заставшая меня в последи со своей конкуренткой. мелкие тлеющие угольки срываются с кончика зажатой в зубах сигареты. обжигают щеку, опаляют ресницы.
больше волнует то, что переполняет изнутри.
я был там. я видел мир изнутри, полый, как теннисный мячик. я трогал кончиками пальцев его скорлупу и знал, что стоит надавить чуть сильнее, и хрупкая меловая выстилка даст трещину.
так исчезают города. люди. все то, что в какой-то момент наполняет жизнь. стоит приблизиться к определенной отметке, массе, как кожура реальности дает трещину, и все это великолепие проваливается в пустоту.
сейчас мне почему-то кажется, что пустота эта находится не только там, снизу.
она равномерно распределена по душам живых существ. наверняка, так оно и есть. потому что если прикинуть, сколько всего ушло в небытие, тот невеликий объем, который я оценил собственными глазами, давно должен был переполниться. но нет.
пустота остается пустотой. а все обломки, осколки, куски кровоточащей плоти проваливаются в каждого из... из тех, кто носит дыру в груди?
интересно, если ли какая-то маркировка? знаете, как эти современные мусорные баки. туда - бумагу и картон, сюда - пластик, сюда - жестянки. а вот в этот кулечек, осколки надежд, обрывки нервов и прочую ересь, которую нельзя переработать?
или просто кто-то такой счастливчик, победитель по жизни, и потому переполняется ни на что больше не годным хламом?
однажды я узнаю ответ на все вопросы.
и вот сейчас, слизывая и сплевывая песок с губ, я продолжаю идти. дробовик за плечом раскачивается в такт моим шагам, бьет прикладом по бедру.
это я тоже чувствую сквозь пелену.
и знаю... да я много чего знаю. например то, что это скоро пройдет. или то, что оптический обман работает, оправдывая себя. я вижу безграничную пустыню, но понимаю, что хожу по комнате два на три.
по кругу.
читать дальше
под сапогами поскрипывает песок. ветер лупит в лицо наотмашь, как разъяренная леди, заставшая меня в последи со своей конкуренткой. мелкие тлеющие угольки срываются с кончика зажатой в зубах сигареты. обжигают щеку, опаляют ресницы.
больше волнует то, что переполняет изнутри.
я был там. я видел мир изнутри, полый, как теннисный мячик. я трогал кончиками пальцев его скорлупу и знал, что стоит надавить чуть сильнее, и хрупкая меловая выстилка даст трещину.
так исчезают города. люди. все то, что в какой-то момент наполняет жизнь. стоит приблизиться к определенной отметке, массе, как кожура реальности дает трещину, и все это великолепие проваливается в пустоту.
сейчас мне почему-то кажется, что пустота эта находится не только там, снизу.
она равномерно распределена по душам живых существ. наверняка, так оно и есть. потому что если прикинуть, сколько всего ушло в небытие, тот невеликий объем, который я оценил собственными глазами, давно должен был переполниться. но нет.
пустота остается пустотой. а все обломки, осколки, куски кровоточащей плоти проваливаются в каждого из... из тех, кто носит дыру в груди?
интересно, если ли какая-то маркировка? знаете, как эти современные мусорные баки. туда - бумагу и картон, сюда - пластик, сюда - жестянки. а вот в этот кулечек, осколки надежд, обрывки нервов и прочую ересь, которую нельзя переработать?
или просто кто-то такой счастливчик, победитель по жизни, и потому переполняется ни на что больше не годным хламом?
однажды я узнаю ответ на все вопросы.
и вот сейчас, слизывая и сплевывая песок с губ, я продолжаю идти. дробовик за плечом раскачивается в такт моим шагам, бьет прикладом по бедру.
это я тоже чувствую сквозь пелену.
и знаю... да я много чего знаю. например то, что это скоро пройдет. или то, что оптический обман работает, оправдывая себя. я вижу безграничную пустыню, но понимаю, что хожу по комнате два на три.
по кругу.
читать дальше
воскресенье, 02 ноября 2014
23:55
Доступ к записи ограничен
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 26 сентября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
в чертовых сутках времени - слишком мало.
ночью не спится. днем от чего-то не дышится.
ты говоришь, что осень, что ты устала.
я закрываю глаза и вижу причалы,
я вспоминаю, как я начинал сначала,
как над капотом плавленный воздух колышется.
Прослушать или скачать Tom Waits Hold On бесплатно на Простоплеер
ночью не спится. днем от чего-то не дышится.
ты говоришь, что осень, что ты устала.
я закрываю глаза и вижу причалы,
я вспоминаю, как я начинал сначала,
как над капотом плавленный воздух колышется.
Прослушать или скачать Tom Waits Hold On бесплатно на Простоплеер
вторник, 23 сентября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
когда в Город приходит ночь - досчитай до ста.
закрывай глаза, притворяйся, будто устал.
притворяйся, будто все понял и жизнь пуста
и весьма "спроста" оказались все "неспроста".
притворяйся, будто замерз и упал без сил.
и ни слова о том, где ветер тебя носил,
почему в растрепанной гриве - мускус и керосин.
притворяйся, как будто ты самый примерный сын.
когда в Город приходит ночь - сам себя подмени
притворяйся тут, а будь где горят огни,
где спидометр меряет трассы, разметки, дни
будь где пахнет солнцем. а здесь - притворись, обмани.
растворяйся медленно, ну, просочись под пол!
утекай туда, где однажды было тепло,
грей в кармане тяжелый холодный ствол,
убегай водой, разливайся, дыши легко.
когда в Город приходит ночь - занавесь окно.
здесь никто не заметит, потому что и так темно.
притворяйся но помни одно золотое "но" -
все равно ты сюда возвращаешься каждый вечер.
ты не знаешь зачем, почему и не знаешь как.
закрывай глаза, зажимай свою сказку в кулак...
... ты смеешься во сне, она думает - ты дурак.
и не знает, что ты - там где жизнь не ломает, а лечит.
закрывай глаза, притворяйся, будто устал.
притворяйся, будто все понял и жизнь пуста
и весьма "спроста" оказались все "неспроста".
притворяйся, будто замерз и упал без сил.
и ни слова о том, где ветер тебя носил,
почему в растрепанной гриве - мускус и керосин.
притворяйся, как будто ты самый примерный сын.
когда в Город приходит ночь - сам себя подмени
притворяйся тут, а будь где горят огни,
где спидометр меряет трассы, разметки, дни
будь где пахнет солнцем. а здесь - притворись, обмани.
растворяйся медленно, ну, просочись под пол!
утекай туда, где однажды было тепло,
грей в кармане тяжелый холодный ствол,
убегай водой, разливайся, дыши легко.
когда в Город приходит ночь - занавесь окно.
здесь никто не заметит, потому что и так темно.
притворяйся но помни одно золотое "но" -
все равно ты сюда возвращаешься каждый вечер.
ты не знаешь зачем, почему и не знаешь как.
закрывай глаза, зажимай свою сказку в кулак...
... ты смеешься во сне, она думает - ты дурак.
и не знает, что ты - там где жизнь не ломает, а лечит.
вторник, 16 сентября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
вовлеченность - странная штука. ты можешь не знать, что ее нет вот именно в данный момент. но почувствуешь. так остро и точно, как будто это не какое-то странное, не вполне понятное явление, вернее его отсутствие, а вполне себе материальное шило в ямку у основания черепа.
для любителя тонкой подстройки - рассинхрон и разница потенциалов внутреннего состояния страшнее многих самых страшных вещей. это как маленькая, локальная нелюбовь_на_секунду.
сколько слоев у реальности? в каком из них две волны пересекутся? или частота вещания не позволяет?
к чему это я? да ни к чему, наверное. у Тайлера просто осень. время всяких формулировок, рефлексий, флешбеков и прочих умных непонятных слов.
для любителя тонкой подстройки - рассинхрон и разница потенциалов внутреннего состояния страшнее многих самых страшных вещей. это как маленькая, локальная нелюбовь_на_секунду.
сколько слоев у реальности? в каком из них две волны пересекутся? или частота вещания не позволяет?
к чему это я? да ни к чему, наверное. у Тайлера просто осень. время всяких формулировок, рефлексий, флешбеков и прочих умных непонятных слов.
среда, 10 сентября 2014
Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
Чарли жмется ко мне. так ему теплее.
в этой чертовой дыре не осталось ничего, что могло бы излучать тепло. и Чарли тоже его не излучает. я помню, это как-то связано с ... О.Н.И. - больше не наблюдают. тут не за чем наблюдать. и только моя темнота сверлит затылок взглядом.
спасибо.
мне кажется, самое время переехать в другой город. самое время выходить на трассу.
я знаю, что любые дороги приводят куда-нибудь. а значит мы дойдем. и нам будет о чем рассказать.
пока я знаю только, что пепел пахнет озоном и горчит хинином на языке.
а у Чарли клюквенный привкус.
тут чертовски холодно, понимаете? слишком холодно для теплокровного. приходится постоянно двигаться.
вот и сейчас.
в этой чертовой дыре не осталось ничего, что могло бы излучать тепло. и Чарли тоже его не излучает. я помню, это как-то связано с ... О.Н.И. - больше не наблюдают. тут не за чем наблюдать. и только моя темнота сверлит затылок взглядом.
спасибо.
мне кажется, самое время переехать в другой город. самое время выходить на трассу.
я знаю, что любые дороги приводят куда-нибудь. а значит мы дойдем. и нам будет о чем рассказать.
пока я знаю только, что пепел пахнет озоном и горчит хинином на языке.
а у Чарли клюквенный привкус.
тут чертовски холодно, понимаете? слишком холодно для теплокровного. приходится постоянно двигаться.
вот и сейчас.