[что-то среди ночи вздергивает меня на ноги. поднимает из постели. нет, не так. заставляет судорожно выпутываться из простыни, липнущей к груди, шее, спине.
это похоже на то, как насекомое выбирается из липкого кокона. только на время. не успел - не вдохнешь.
а потом я надеваю наушники. да, шлепаю босыми пятками по полу усыпанному несуществующим песком, делаю глоток воды, падаю в кресло. мне отчего-то чертовски хочется, чтобы кресло было прохладным. оно скрипит, покачивается, и секунду спустя я чувствую, как вростаю в обивку. шкур кофеварки давно перебит. но вода в нем кипит, пузырится, и пар поднимается из-под крышки, оседая каплями на выкрашенной в черный стене. я проводу языком по пересохшим губам. напрасно. кажется, в этом теле, да во всем этом чертовом мире нет ни капли прохладной влаги, которая могла бы спасти. к черту.
я закрываю глаза, глубоко вдыхаю раскаленный подрагивающий воздух. пальцы нащупывают заветную кнопку на гладком боку микрофона... и тишина распахивается для меня, готовится стать моим терпеливым, благодарным слушателем]
вы когда-нибудь курили траву? нет, это не реклама. эта высушенная зеленая дрянь дерет легкие, даже если смягчать ее водой. или молоком. потом по телу разливается приятная легкость. на грани с онемением. покалывает в затылке. холодок расползается вниз от основания черепа. и кажется, что в ушах приглушенно и ритмично стучат барабаны. тело невольно двигается, дергается, и даже если никто не видит, ты сам - чувствуешь, что танцуешь. нет. не так. тело твое - предает и уходит в шамански-подрастковую клубняковую эпилепсию. не стоит включать страбоскопы. но я не об этом. и даже не о том, что в мире, в котором выгорели остатки кислорода, подобные эксперименты могут закончиться полной потерей себя и вариантом невозвращения. когда нечем дышать, даже тело, поймавшее свою дозу просветления, не способно существовать на одном только бесконечном дао, или как оно там называется.
я бросил.
давно.
нет, это, похоже, не лечится. не сама чертова привычка наклоняться и втягивать полной грудью чертову отраву, нет. само состояние. оно запоминается где-то там, на подкорке. а потому выныривает из глубин подсознания. такими ночами, как эта. как тысяча других жарких безвоздушных ночей. и темнота взрывается. сейчас, даже через прикрытые веки, я вижу, как пульсирует пространство, принятое мной за бесконечность. и огромный зрачок, впивающися мне точно между бровей, прямиком в чандру, превращается в солнце. и мир вспыхивает. колышется, рождая путанные и неясные миражи. шоколадная мурлычущая кошка превращается не в иное существо - в иной мир. наполненный алым, канареечным и рыжим цветами. и сквозь искаженную реальность звучит такой же искаженный звук - звук цитры. он скользит вперед-назад на пол-тона, преодолевая рябь пространства. и почему-то кажется, если в один миг погрузить эту новую вселенную в точку абсолютного нуля, звук станет ровным, теряя свою скользящую переменчивость.
влага, предательски покидающая тело, ощущается коконом тончайшего шелка. и хочется рвануться вперед, чтобы почувствовать, как твое собственное движение превращается в ветер, и колышутся складки кашьи, и крыльями хлопают широкие рукава. но я не в силах подняться, даже пошевелиться. я не способен преодолеть липкое натяжение между спиной и спинкой кресла. а к звуку тонких дрожащих струн прибавляется флейта. и барабаны в ушах звучат уже громче. я чувствую, как горят предплечья, сплавляясь с пластиком подлокотников. но чувствую отстраненно. и голос мой сух и ровен, как стук бамбуковой палки о дощатый настил.
остальные двенадцать зрачков вздрагивают. и начинают свое движение. в ту сторону, куда закручены рукава апасавьи. сперва медленно, а затем быстрее и быстрее, выстраиваясь в идеальный круг. и вот передо мной вращается огненное колесо. никуда не торопясь, и никуда не опаздывая. и я чувствую, как колесо это наматывает на себя мою суть. виток за витком. я начинаюсь. я продолжаюсь, и я заканчиваюсь в новом своем начинании. и грудь мою сжимает осознание неизбежной бесконечности.
способна ли закипать кровь?
dreamradio
| воскресенье, 10 августа 2014