08.09.2014 в 22:11

Пишет  Штабное Радио:

ШтабРа призывает к веселью!
Аллоха, дорогие слушатели и мимокрокодилы!
Осень одновременно время хандры и знатного упороса. В каком из этих состояний пребывать, конечно, решать вам, но команда ШтабРа призывает вас в прекрасный осенний упорос. В походный набор входят: батончики с адекватностью, сушеные эрджеи, слушатели на все вкусы и немного штабрамагии для поддержания тонуса. Для участия всего лишь нужно присоединиться к нашей дружной компании и привнести нотку веселья в этот бурный хоровод.
А для затравки - немного инфографики про  Штабное Радио:

@темы: на правах рекламы

---

в какой-то момент осознание собственного добровольного заключения вспыхивает в мозгу красной лампочкой и бъет по барабанным перепонкам сигналом тревоги.
что-то пошло не так. отрезанность от внешнего и возможность предполагать теперь не кажутся уютными и безопасными. они врезаются в кожу тонкой леской огродительных полос. практически невидимых, но сейчас - болезненно ощутимых. и скручивается, сворачивается, схлопывается бережно выстроенный мир камерной темноты о тринадцати зрачках. шоколадная кошка шипит, вскрикивает, будто ей наступили на хваст и мечется в коробке, выпуская отрые когти, кромсая пространство и все, что подвернется под лапы. она хочет на свободу.
слишком давно я прислушиваюсь, слишком давно не вижу. слишком давно знаю, что говорю с пустотой. и каждый мой шаг вверх ограничен незримым потолком, с которым рано или поздно стокнется моя макушка. хватит?
но что ждет меня там, в давно покинутой реальности, из которой больше не шлют новостей? мое радио_молчание - все лишь отражение молчания извне. и сколько бы я не разбрасывал слова по бесплотному клочку несуществующей реальности - я так же тих, как и город, в который приходит осень.

мозг тихо клацает шестеренками. взгляд осторожно ощупывает все, до чего может дотянуться. сознание все еще не понимает, что происходит. но созревшее намерение набухает в черепной коробке, стремясь воплотиться любой чений или разорвать свое тесное вместилище.
я поднимаюсь из кресла и делаю несколько шагов. к столу. к кофеварке. глаз все еще смотрит на меня из мутной коричневатой воды, которая должна была быть кофе. прозрачная колба наполнена до краев. я закрываю крышку, выдвигаю резервуар из-под давно забившихся отверстий, проливающий ковеиновое блаженство в готовом варианте. глаз я возьму с собой. дальше - по осколкам битых чашек - в глубь темноты. сунуть босые ноги в растоптанный и уютный плен берцов. заправить камки и затянуть потуже на голени.
мне почти страшно.
так случается, когда разрыв сликшом очевиден, и скептичный разум не видит возможности свести края и соштопать их со всей тщательностью.
слишком давно меня не было там. значит, впереди - прозрение. болезненное, острое, всепоглощающее, способное повредить остатки рассудка. впрочем, сохранились ли эти остатки?
знает ли кто-нибудь, что чувствует слепой, обретая зрение? что чувствует глухой, обретая слух? мне - предстоит узнать.
кожанка приятно давит на плечи. обойма оттягивает ремень вниз. дробовик болтается за плечом. осталось найти арбалет моего охотника и нож Линкс. я хочу выйти наружу.
кажется, я готов. но готова ли наружность ко мне?

странно, я забыл многие имена. я помню функции людей и их лица. нездоровость собственной памяти повергает в ступор. так, будто в мире моем, том, что у меня в голове, давно нет ничего живого. словно те, кто наполнял мое пространство и сердце - просто иконки на рабочем столе. программы с закрепренным интуитивно понятным логотипом. "здравствуйте, я winamp и я проигрываю музыку". никакой личности. никаких качеств. тошно. а кто тогда я? и жив ли я на самом деле, или я тоже - набор функций с ярлычком вместо лица?

я не слимаю гарнитуру. наушники плотно обхватывают мои уши. чуть ниже кончика носа - мягкий шар давно оглохшего микрофона. и провода тянутся, тянутся, как пуповина, к рабочему месту. возможно, как далеко бы я ни зашел, эти провода послужат мне хлебными крошками. призрачной возможностью вернуться домой. я не знаю, вернусь ли. но наличие возможности всегда лучше, чем ее отсутствие.
пыль и песок скрипит под ногами. и там, за пределами рубки, слишком светло. нет, везде царит темнота. она оплела город своей паутиной, но... на светлее, чем жидкий горячий шоколад моего некогда уютного гнезда. алые зрачки следуют за мной. кажется, от них невозможно избавиться, но я и не стремлюсь. они стали частью меня самого, и взгляд в спину - равнодушный и пристальный, теперь служат чем-то вроде якоря. я не помню боли, или вкусовых ощущений. я не знаю, как понять, жив ли я еще. наверное, когда я перестану чувствовать, как взгляды сверлят мой затылок, я буду официально считаться погибшим.
заплечник приятно оттягивает плечи. в одной руке, сунув подмышку, я несу контейнер с моим единственным оставшимся другом - глазом. я выхожу в мир.
и снег... или нечто похожее на снег, созвуком битого стекла скрипит под тяжестью моего тела.
я не оглядываюсь, но что-то хватает меня за рукав куртки, дергает, тянет. я не стараюсь освободиться. просто останавливаюсь на миг. и меня догоняет Чарли. в дурачкой цветастой футболке, хипанских клешах, с небольшим радио на поясе и безумной улыбкой. от слушал? слышал? он слышит и сейчас? его лицо смешно раскрашено яркими мазками. командос, чтоб его. смешной командос виниловых джунглей. не говоря ни слова (он помнит, что прерывать вещание - нельзя), он снова дергает меня за рукав и тычет пальцем куда-то вдаль, в сторону цента. я поворачиваю голову и вижу, как из-под земли вырывается огонь. он не дает света. не дает его дальше собственного мощного столба, расцветающего грибом.
мы смеемся, глядя во все глаза. и делаем шаг ему навстречу.
здравствуй, большой внешний мир.

Прослушать или скачать Godsmack Good Day To Die бесплатно на Простоплеер

@темы: мир без.дна, ночной эфир

---

молчание разъедает горло кислотой.
недавно прочитал в одной умной книге, что стит смотреть на реальность и понимать ее такой, какова она есть.
вот только какая она есть - вообще не понятно. потому что каждый из мудрецов, дураков и самых обыкновенных людей увидит ее по-своему.
но суть сводилась к тому, что фантазии отравляют восприятие окружающей действительности.
возможно, если отказаться от личностного восприятия, довольно интересно рассматривать реальность в ее первозданном виде. отречься от оценочного суждения и окунуться в созерцание.
но я, как ходячее такое философское эго, умеющее посмотреть и _увидить_ происходящее, совершенно точно знаю... по крайней мере для себя - знаю.
без фантазии и умения воображать, проникаться и гулять где-нибудь не_здесь - мир настолько непригляден во всем своем великолепии, что легче просто прекратить существование как таковое, чем до конца своих дней пялиться в стену, на которой при помощи старенького бобинного пректора крутят несмешное и очень однообразное кино.

пятиминутка имхи в пустом эфире.

@темы: не в эфиры, мир без.дна, тайдыбр

---

город за стенами моего убежища спит. или умер. между нами слишком много бетона, чтобы расслышать дыхание. но я совершенно точно знаю, что он - неподвижен.
уже который день.
иногда мне кажется, что звуки моего голоса - единственные живые звуки в этом опустевшем мире. единственный импульс энергии, рассекающей пространство. и что бы я ни говорил мне слышится тонкое, режущее слух пищание морзянки. три коротких, три три длинных, три коротких. эдакий изуродованный вальс на останках некогда подвижного, пусть и ленивого бытия, ныне безжизненно привалившегося щекой к плоскости шершавого космоса. сначала мне было страшно, потом безразлично, а следом...
я придвигаю кресло поближе к столу, взгляд скользит по черной светящейся плоскости рабочего стола. рука по инерции тянется к наушникам. я прикуриваю и откидываюсь на спинку кресла. то издает истошный скрип. но его не услышит никто, кроме меня.
эгей, есть там кто живой? по ту сторону?
впрочем, я никогда не узнаю. я даже не уверен, что где-то там, под протекающей крышей не перебиты кабели, и меня может удслышать хоть кто-нибудь. и тем не менее - я говорю.
я говорю о том, что бесконечность - это просто свернутая в круг конечность, какое-то мгновение, щедро размноженное в собственной закольцованности.
я говорю о том, что кофе возникает невесть откуда. некому его приносить. даже охотник растворился в нигде.
я говорю о том, что проспал тот момент, когда мир вокруг меня стал пустым...
я говорбю обо всем, что приходит мне в голову...

...а потом замолкаю. потому что слышу, как о крышу разбивается тяжелая капля. а в прокуренной моей конуре воднимается ветер. и разбросанные листы на полу взмывают вверх, как аллюзия на опавшую листву.
и я понимаю. в мой город пришла осень.

@темы: не в эфиры, мир без.дна, тайдыбр

---

сколько перерождений человек может пережить за час?
ровно столько, сколько за час он готов умереть.

есть вещи, которые терять никак нельзя. где бы ты ни был, что бы ты ни делал. открой методичку по выживанию сути, и в любой из них, даже в самой плохнькой, ты прочитаешь это правило.
не спи на дороге во время зомби-апокалипсиса. не теряй некоторые вещи, жив ты, или кажешься себе мертвецом.
доброй ночи тем, кто не слышит. добрых снов.

бывает, ты опускаешься в темноту, крепко закрыв глаза. приказываешь себе расслабиться. дышишь медленно и глубоко. и кажется, твое сознание вот-вот готово провалиться в блаженное "не здесь". и не важно, что происходит с тобой во сне. где находится твой разум и по каким мирам шатается твоя неприкаянная душа. ты - то, что остается в закрепленной реальности от спящего тебя - не осознает, отдыхает. не_существует. существование определяется осознанностью и глубиной созерцания каждого своего действия. иначе твоя жизнь подобна сну, можно считать, что тебя нет. и не было никогда, потому что ты не просыпался ни на секунду. впрочем, я не об этом.
мою темноту наполняет сигаретный дым и сладковатый запах разложения. невыносимый, до рези в глазах. и каждая затяжка кажется мне глотком чистейшего горного воздуха. там, чуть ниже и сзади, касаясь моей поясницы - лежит мое прошлое тело. готов поспорить, когда я оглянусь - я ничего не увижу. но чувствую его костным мозгом. иллюзия? бред? свихнулся ли я окончательно? больше всего я боюсь, что нет. хотя вру. я не боюсь. я... думаю. думаю о том, что лежал в постели, на влажной скомканной простыни и пытался поймать в себе движение. малейшее колебание внутреннего огня. даже над потухшими углями некоторое время дрожит воздух. а тут... тишина и неподвижность мертвого глубокого космоса. я чувствовал свое тело так четко, будто это было единственное, последнее внятное и принадлежащее только мне ощущение. и становилось почти страшно. будто больше никогда я не смогу ощутить что-либо по-настоящему важное.
твой мир состоит из того, что у тебя в голове. когда ты чувствуешь и думаешь о себе как о куске плоти - ты становишься не более чем плотью, даже не погружаясь в сон. или... или погружаясь. в сон разума и чувственной составляющей.
и это слишком похоже на смерть.
в какой-то момент приходит ощущение расслоения. какая-то часть меня все еще лежит бесформенным комком мышечных волокон, цепляясь за судорожные процессы внутри себя самого. другая - уже открывает глаза и садится. и первая часть обреченно понимает, что на этом существование прекращается. она теряет... тонкость? легкость? способность двигаться. нет, не перемещаться в пространстве. двигаться. развиваться. кусок мяса исчерпал себя и теперь должен логично завершить свое существование. позволить себе уепочку дальнейших метаморфоз, влиться во вскипающий поток распада. тот же, кто хрипло и несмело роняет слова в пустоту, так, будто только осваивает навыки речи... он хочет совершить рывок. он хочет распахнуть глаза. он хочет выключить темноту и сделать шаг... еще один. вверх, выше, ближе к потолку. его ступни отрываются от пола, касаются прогибающейся под весом тела обивки дивана, и дальше - на прохладную, усыпанную пеплом поверхность стола.
и фокус смещается. фокус восприятия и ощущений. бессмысленная прошлая оболочка остается где-то далеко внизу. и запах разложения сменяется запахом влажной после дождя почвы.
и губы того... нет, теперь - окончательно мои губы немо бросают пару слов с высоты рабочего стола. никто не услышит. и никто не сможет узнать, чему я улыбаюсь.
а я понимаю, что смогу сделать еще шаг вверх. и еще, по воздуху, пока моя макушка не упрется в потолок. пока мое горло не разорвется от обилия стихов и песен, пока мои глаза не ослепнут от невероятных красот мира, лежащего за гранью темноты. мира, который я могу увидеть целиком, не выходя за пределы комнаты.
но стоит закрыть глаза. и отправиться на новый круг. потому что энергия не берется из ниоткуда и не уходит в никуда.
в разрушении начинается созидание. в осмысленном разрушении - осмысленное созидание.
я знаю, кем должен стать тот, кто продолжит цепь моих перерождений.
есть вещи, которые нельзя терять. никак нельзя.
я не потеряю свое знание. и осо_знание.

Прослушать или скачать Laugh, I Nearly Died бесплатно на Простоплеер

@темы: не в эфиры, мир без.дна, бес.полезные советы, тайдыбр

---

иногда вот так всплываешь на поверхность и понимаешь - все что можно было тут пролюбить, ты успешно пролюбил, и даже не заметил, когда.
люди - не ждут. всякий раз, когда тебя отправляют на покой, приключается что-то, что начисто вычеркивает тебя из чужой реальности.
люди - не прощают. видимо, многое в них от того самого змия. они предлагают, задабривают, расписывают по пунктам, насколько полезно то или иное решение, и когда ты соглашаешься - огорчаются, разочаровываются и делают шаг назад.
люди - не верят. что бы ты ни говорил, что бы ты не делал, слова - это всего лишь слова. человек будет упорно видеть то, что ему видеть привычнее.
люди - не остаются. и чем больше они говорят об обратном, тем, будьте уверены, менее вероятно, что останутся. самовнушение на таком уровне - слабо работает.

иногда - вот так всплываешь на поверхность. ошалело крутишь головой, а потом вдыхаешь поглубже и... на дно, прижаться щекой к мягкому илу. закрыть глаза и позволить себе дышать полной грудью.
потому что ты не принадлежишь миру людей, а они - не принадлежат твоему.
одиночество было бы болезненным, если бы ты не знал: никто не одинок. никогда. по сути своей, даже запертое в одиночной камере, настолько свободно, насколько позволяет разум. внутренние границы и понимание себя, насыщение себя перекрестками и параллелями, многими слоями реальностей. в них обязательно есть тот, кто всегда останется рядом. твое отражение, твое перерождение, кто-то, кто никогда не был, никогда не будет тобой, но является чем-то, безусловно родным.
я вспоминаю имена. они проступают на обратной стороне век алыми письменами. вспыхивают, ослепляя, и гаснут. я помню каждую черточку их лиц, каждую интонацию, каждый жест. где бы они ни были, куда бы ни ушли - они остаются во мне.
можно ли быть одиноким, когда ты переполнен чьими-то следами, призраками и сущностями.

а люди... люди не ждут, не прощают, не верят и не остаются. но они знают, где именно находится твое логово. и стоит им нырнут и подуть в витую раковину, ты откроешь глаза и поднимешься навстречу, не помня ни обид, ни боли.
потому что те, кто живут в тебе не могут быть чужими, не могут причинить вред. даже когда они появляются вне.

---

[что-то среди ночи вздергивает меня на ноги. поднимает из постели. нет, не так. заставляет судорожно выпутываться из простыни, липнущей к груди, шее, спине.
это похоже на то, как насекомое выбирается из липкого кокона. только на время. не успел - не вдохнешь.
а потом я надеваю наушники. да, шлепаю босыми пятками по полу усыпанному несуществующим песком, делаю глоток воды, падаю в кресло. мне отчего-то чертовски хочется, чтобы кресло было прохладным. оно скрипит, покачивается, и секунду спустя я чувствую, как вростаю в обивку. шкур кофеварки давно перебит. но вода в нем кипит, пузырится, и пар поднимается из-под крышки, оседая каплями на выкрашенной в черный стене. я проводу языком по пересохшим губам. напрасно. кажется, в этом теле, да во всем этом чертовом мире нет ни капли прохладной влаги, которая могла бы спасти. к черту.
я закрываю глаза, глубоко вдыхаю раскаленный подрагивающий воздух. пальцы нащупывают заветную кнопку на гладком боку микрофона... и тишина распахивается для меня, готовится стать моим терпеливым, благодарным слушателем]

вы когда-нибудь курили траву? нет, это не реклама. эта высушенная зеленая дрянь дерет легкие, даже если смягчать ее водой. или молоком. потом по телу разливается приятная легкость. на грани с онемением. покалывает в затылке. холодок расползается вниз от основания черепа. и кажется, что в ушах приглушенно и ритмично стучат барабаны. тело невольно двигается, дергается, и даже если никто не видит, ты сам - чувствуешь, что танцуешь. нет. не так. тело твое - предает и уходит в шамански-подрастковую клубняковую эпилепсию. не стоит включать страбоскопы. но я не об этом. и даже не о том, что в мире, в котором выгорели остатки кислорода, подобные эксперименты могут закончиться полной потерей себя и вариантом невозвращения. когда нечем дышать, даже тело, поймавшее свою дозу просветления, не способно существовать на одном только бесконечном дао, или как оно там называется.
я бросил.
давно.
нет, это, похоже, не лечится. не сама чертова привычка наклоняться и втягивать полной грудью чертову отраву, нет. само состояние. оно запоминается где-то там, на подкорке. а потому выныривает из глубин подсознания. такими ночами, как эта. как тысяча других жарких безвоздушных ночей. и темнота взрывается. сейчас, даже через прикрытые веки, я вижу, как пульсирует пространство, принятое мной за бесконечность. и огромный зрачок, впивающися мне точно между бровей, прямиком в чандру, превращается в солнце. и мир вспыхивает. колышется, рождая путанные и неясные миражи. шоколадная мурлычущая кошка превращается не в иное существо - в иной мир. наполненный алым, канареечным и рыжим цветами. и сквозь искаженную реальность звучит такой же искаженный звук - звук цитры. он скользит вперед-назад на пол-тона, преодолевая рябь пространства. и почему-то кажется, если в один миг погрузить эту новую вселенную в точку абсолютного нуля, звук станет ровным, теряя свою скользящую переменчивость.
влага, предательски покидающая тело, ощущается коконом тончайшего шелка. и хочется рвануться вперед, чтобы почувствовать, как твое собственное движение превращается в ветер, и колышутся складки кашьи, и крыльями хлопают широкие рукава. но я не в силах подняться, даже пошевелиться. я не способен преодолеть липкое натяжение между спиной и спинкой кресла. а к звуку тонких дрожащих струн прибавляется флейта. и барабаны в ушах звучат уже громче. я чувствую, как горят предплечья, сплавляясь с пластиком подлокотников. но чувствую отстраненно. и голос мой сух и ровен, как стук бамбуковой палки о дощатый настил.
остальные двенадцать зрачков вздрагивают. и начинают свое движение. в ту сторону, куда закручены рукава апасавьи. сперва медленно, а затем быстрее и быстрее, выстраиваясь в идеальный круг. и вот передо мной вращается огненное колесо. никуда не торопясь, и никуда не опаздывая. и я чувствую, как колесо это наматывает на себя мою суть. виток за витком. я начинаюсь. я продолжаюсь, и я заканчиваюсь в новом своем начинании. и грудь мою сжимает осознание неизбежной бесконечности.

способна ли закипать кровь?

Прослушать или скачать Солнце бесплатно на Простоплеер

@темы: мир без.дна, тайдыбр, ночной эфир

---

не в эфиры

Он не будет жить вечно. Он искренне рад, что не будет.
Из динамиков рвутся помехи в стерильность ума.
Кто бы знал, что за радость, какое нелепое чудо
понимать, что трещит скорлупы ненадежной тюрьма.
Кабелями по венам пускавший свои откровенья,
пропустил ту секунду, в которой неверный заряд
исчерпал себя насмерть. И выдохся без сожаленья.
А уставший дурак, закрывая глаза, даже рад.

Он бояться не может - не вшито такое умение.
И покой настигает его, повергая в экстаз.
Он вдыхает. И не выдыхает. И легких горение
бьет в виски, разгоняя по венам отравленный газ.
Там под веками – сотни зрачков расширяются в страхе.
Темнота отступает, дрожит, опасаясь добить.
А счастливый дурак улыбается. Шлет все на хер.
И уходит туда, где эфир пустотою звенит.

Прослушать или скачать The Doors Bird Of Pray бесплатно на Простоплеер

@темы: не в эфиры, мир без.дна

---

на окне нацарапал кто-то, что нету выхода.
из колонок кто-то шумит, говорит безграмотно.
кто-то верит, что жизнь начинается с вдоха и выдоха,
а потом на небе вручают за это грамоту.
кто-то ищет себя, а кто-то - любви и нежности.
кто-то греет о чашку пальцы на подоконнике.
кто-то байки плетет о жизни второй у нежити...
...беспокойные нынче, однако, пошли покойники.

Прослушать или скачать Garbage Cup Of Coffee бесплатно на Простоплеер

@темы: не в эфиры, мир без.дна

---

...в этом богом забытом вымирающем городке белого мусора, улиц - раз-два и обчелся. раньше, конечно, больше было, но сейчас - на кой черт эти улицы, если парни, вроде меня вполне могут ночь-другую перекантоваться в своих кабинах или трейерах на отшибе? жизнь перекочевала на окраину, и теперь встречает своих кормильцев рыжей полосой огней, затерянной в лесу, кордоном, после которого - темнота и кладбище мертвых домов.
многие разъехались отсюда, как только получили возможность. а что делать? есть хочется, и если возможность имеется - то почему бы не рвануть туда, где рабочих мест больше, чем в баре да поликлинике? земля тут не прокормит. как говорил один мой приятель, поглаживая Ненси, местную официантку, по белому крутому бедру с тремя симпатичными родинками, - "любовь приходит и уходит, а кушать хочется всегда". вот те, кто хотели кушать и могли рискнуть выбраться из этого болота - те и выбрались. никто из наших зла на них не держит. может, мы бы и сами упаковали чемоданы и двинули бы куда-нибудь в поисках лучшей жизни, да что-то держит. а что - черт его разберет.
я бы спросил ребят. интересно было бы послушать, что скажут. но мне кажется, каждый придумает свою причину. да еще и покосится на меря как на больного. а я не больной. просто мысли иногда странные в голову лезут. вот крутишь баранку, смотришь перед собой, на то, как дорога туда-сюда петляет, и в какой-то момент среди пустоты, изредка разбавленной рыжими нечеткими кадрами воспоминаний возникает что-то непривычное и как будто не родное. и это вот неродное никак не хочет выходить из головы. а даже если и уходит, где-нибудь в прокуренной комнате дешевого придорожного отеля или временного общежития - то обязательно возвращается, когда уже напрочь о нем забываешь.
вот если бы меня спросили, почему остались те, кто остались, или хотя бы почему я сам никуда не слинял... наверное, я бы попросил закурить и угостить меня выпивкой, а потом, будучи не совсем трезвым, растирая пальцем по гладкой стойке с облупившимся лаком пролитую каплю паршивого виски, выдал бы что-то бессмысленное, а потому на слух очень умное. так делали многие парни в давние времена, и их называли философами. их до сих пр почему-то обожают девчонки. а парни - терпеть не могут. если философ выражается без мата - его считают педиком и могут выбить пару зубов.
я не педик. и умею ругаться. не потому, что не хочу, чтобы обо мне думали как-то иначе, а потому, что... черт, если эти слова придуманы, значит ими надо пользоваться. мне кажется, парни, вроде меня, не читают книги не потому, что читать не умеют, и не потому, что книги - это для тупых ботаников, которые нихрена не умеют кроме как языком молоть. они не читают потому, что так, как думают или разговаривают герои книг - в жизни никто не говорит. а значит им сложно поверить - героям этим. на кой хрен тратить время на то, во что ты не можешь поверить? и чему можно научиться у тех, кого ты даже не можешь представить настоящим? так что... я понимаю этих ребят.
но я не об этом вообще. я о том, что если бы меня спросили... хотя, наверное, никому в голову не придет спрашивать. многие вообще сомневаются, что я говорить умею. многие - это те, что за пределом нашего городка. а может, именно в этом все и дело. те, кто остались - повязаны многими общими штуками. общими проблемами и общими победами. что-то вроде семьи выродков, которые никому не нужны. со своими законами, привычками, правилами и принципами. со своим образом жизни и своим пониманием счастья. наверное, мы просто не уживемся с другими людьми, а те - не уживутся с нами. вот и держимся друг друга, потому что это все, что у нас есть.
иногда мне кажется, что это - гораздо большее, чем хорошая машина и горячая вода в кране. а иногда...
иногда мне кажется, что глупо о таком думать. глупо думать вообще. и пытаться понять какие-то вещи, которых, может и нет совсем. жизнь надо жить, а не думать о ней...

@темы: тайдыбр, ночной эфир, попутчики

---

а когда мы убирались отсюда...
да, он пришел за мной в эпицентр гребанного пекла. да, вот так и пришел, в этой своей дурацкой шляпе и очках. о, кажется. я вспомнил, кого он мне напоминает. ты когда-нибудь играл в Фортрес? нет? я тоже. но кое-чего поглядывал одним глазом. ну, не суть. так вот, был там один парень, чекнутый снайпер из...ммм...Австралии, кажется. я не помню, кого он там потрахивал, не то скаута, не то... или это был шпион? в общем, не знаю. да и не важно. но с этой своей шляпой, в очках-пилотах, со щетиной и перегаром он определенно был похож на этого снайпера.
схватил, значит, меня за руку и... это было чертовски больно. просто представь: лежишь в постели, никого не трогаешь. у тебя из вены иголка торчит, в тебя что-то капают, а тебе настолько паршиво, что тебе без разницы, что именно... в общем, чувствуешь себя умирающим лебедем. и тут кто-то хватает тебя за руку, и так совсем не нежно выдергивает из темя всю лабуду. ты только глаза успеваешь открыть, как - хренак! ты на полу, больно приложился копчиком. сидишь такой, и моргаешь, как идиот. глаз таращишь. ну, вот как-то так оно и было.
а он стоит такой весь высокий и серьезный. с винтовкой за плечом. и пахнет бензином и оружейным маслом. и перегаром совсем чуть-чуть. "пошли, - говорит, - надо сматываться." а я, понимаешь, хоть убей, не помню где я и что я. ты мне, кстати. потом расскажешь, какого черта я лежал в больнице? какого хрена вообще произошло? а, ладно, потом. а пока слушай. он меня на ноги вздернул, встряхнул за плечи. а я как в тумане. ну, значит, и врезал мне пару раз. отрезвило. понял, что вопросы задавать не время. оправил на себе это идиотское платье... или как оно называется? ну, эта кошмарная хламида в горошек. оправил, и мы понеслись. он - спереди. упирает приклад в бедро и палит. я сзади. он так мне в руку вцепился... видишь? до сих пор фиолетовое. черт, я не знаю, как он не поскальзывался. у него же подошва почти совсем лысая. я пару раз падал. весь перепачкался в крови. и знаешь... так... так странно было. ничерта не понимал, но точно знал, что надо что-то делать. надо как-то помочь ему. потому что... да черт его знает, почему. потому что адреналbн, потому что я чувствую, как во мне кто-то закипает. потому что он крутой. ну как кто? черт, да дура ты. явно не тот придурок, чей череп хрустит у меня под каблуком. и я хватаю первый попавшийся предмет и... черт, я даже не могу вспомнить, что это было. не то штатив, не то еще что-то... там вообще было сложно различить что к чему. но это не главное. я вообще к чему... уже возле самого выхода он застрелил паренька. он выглядел почти безобидно. и тут - выстрел. вспышка. ощущение такое, будто я проснулся во второй раз.
"кого черта, - спрашиваю, - ты делаешь?". а он... знаешь, вытаскивает меня из парадной двери, под дождь. прижимает к себе, запрокидывает мою голову и снимает очки. я впервые его глаза увидел. и... охренел. у него глаза - тьма. и в них - зрачки эти. красные. те, что следят за мной. и он смотрит в меня, глубоко в меня и говорит... спокойно-спокойно так говорит: "знаешь, что? дело в том, что это противоестественно, когда человек настолько искусственно пытается быть лучше, чем он есть. он перестает быть человеком. он становится вещью. как чашки Сэма. только хуже. это как вирус. вот и ходят - выхолощенные и ненатуральные. я даже не знаю, сколько из них были живыми, а сколько - нет. в чем разница?"
да что ты так на меня смотришь? он не псих. не-ет, совсем не псих. он точно знает, что говорит. и я это понял. смотрю в его глаза и - знаю, он прав совершенно. чувствую это каждой клеткой своего тела. и уже не понимаю, что дождь, и что я еле на ногах стою... только голос его в голове звенит.
"берегись тех, кто старается быть идеальным. свяжешься с трупом - сам не заметишь, как станешь таким же".
и вот как отличить? и...
а знаешь, я хочу бывать с ним чаще. он научит. да что ты смеешься? тянет меня к нему, тянет.
так. подожди... ты что, дура, микрофон включила? Ли-и-инкс... ну что ты за создание такое?...

[тихий смех, щелчок, тишина]

Прослушать или скачать Depeche Mode Enjoy the Silence бесплатно на Простоплеер

@темы: мир без.дна, тайдыбр, ночной эфир, попутчики

---

він офіцер. я розумію це ще до того, як бачу хижу його кремезну статуру, розправлені плечі, широку спину, - крізь білу майку вона просвічує канатами м'язів, що поволі ковзають під засмаглою шкірою, - і виголену потилицю. у напівтемній кімнаті пахне мастилом і трохи металом, шкірою і лосьйоном для гоління з чимось свіжим і знайомим... здається, огірок і алое. я можу помилятися. швидше за все - помиляюся, бо надто густий і п'янкий аромат, що вдаряє у мої ніздрі ще від дверей, позбавляє сумнівної можливості препарувати його за нотами. він засмоктує у безодню асоціацій, і вже за мить здається, що з прірви моєї задухи виринає його обличчя, так, ніби я десь уже бачив... та чи бачив?
він - нерухомий. стоїть навпроти єдиної світлої плями, затягнутої відрізом кольору підсохлого сім'я. здається, тут має бути вікно.
складно роздивитися окремі риси чорного його силуету. хіба навпомацки, дряпаючи зубами губи... най він не відчує, як тремтять знекровлені пальці, що простягаються крізь кисіль вогкого розпеченого повітря... най не здогадується про існування третього в кімнаті - химерної почвари-вуайєриста, що тріпоче у солодкій млості споглядання. здається, замкнутий світ цього напівживого простору завмер в очікуванні. чи то доля німого свідка ласкава до моїх хворих і брудних слабкостей... вона дозволяє роздивлятися і прислухатися, залишатися непомітним.
я чую, як повітря тече по його носоглотці, хрипом клекоче у бронхах, заповнює і випростовує легені. трохи осторонь, на підвіконні, у попільничці почорнілого від часу срібла вмирає недопалок. там, зовні - дощ. із жовтої стелі, вкритої іржавими потворними плямами, поволі зриваються мутні важкі краплі і дзвінко розбиваються, як приречені камікадзе, стикаючись із дном металевого казанка... чи замацаної та закопченої похідної кружки... чи жерстяної банки, що поруч з помутнілим дзеркалом і приладдям для гоління.
десь позаду - тихий стогін. чи то болісний, чи то сповнений насолодою до болю. і тихий ляск важких металевих кілець. на зім'ятих простирадлах - білошкіре хлоп'я. таке тендітне, наче напівпрозора фея, взята у полон, прикута до ліжка. усе його ламке тіло з гострими піками кісток, що, здається, ладні прорвати тонкий і сухий, наче зі спресованої крейди, шкірний покрив, вкрито яскравими розчерками саден та ніжно-фіолетовими плямами синців. хлопчик розліплює пересохлі губи, і хапає ротом каламутну воду з стелі. рожевий кінчик блідо-рожевого язика тремтить, як боязка змійка, проштовхується назовні з сухого роту. йому не вистачає вологи. він хоче пити. чорне волосся кільцями гадюк розсипається по подушці і білому лобі, лізе в очі.

- коли ти помреш, - голос військового низький і хриплий. заповнює собою кімнату, вплітається у замкнений простір, стає частиною кожного явища. - коли ти помреш, я не стану тебе ховати. ти ж боїшся темряви.
- коли я помру?.. - хлопчик чи то повторює, чи то питає. він зморгує, наче тільки зараз прокидається і розуміє, що задуха ця і вода з присмаком вапна - не чергова ілюзія зі світу хворобливої дрімоти.
- коли я вб'ю тебе...

камера рухається вниз. від обличчя бранця. полишаючи гострі вилиці і нездоровий блиск очей десь вгорі і позаду. гострі плечі... перше, друге ребро... грудинна кістка, вкрита мереживом тонких синіх вен. западина трохи нижче. в проекції мечеподібного відростка. темні намистини напружених сисців. тіло вкривається гусячою шкірою ніби мій погляд матеріальний. ніби гарячі пальці млосно пестять жертовно розп'яте вмістилище неспокійної душі. розсіяно мандрують донизу і зупиняються краплями розжареного заліза на стегні. а потім - фантастичне у своїй ірраціональності видовище. м'язи запалого живота тремтять, ніби в судомах, і рожевий відросток плоті поволі й неминуче наливається кров'ю. тендітний непевний паросток мужності, - чомусь тут я бачу неприховану дівочість, - випростовується у гіпнотично-збоченому запрошенні. хлопчик підіймає голову і злякано дивиться вниз.
він скиглить, як побите цуценя, і падає на подушки, відчуваючи, як сльози стискають його горло змученим стогоном:
- знову... це... офіцере... це... знову...
- розбещена шльондра... - ніжно посміхається чоловік. я не бачу - уся моя увага прикута до збентеженого янгола. але якась частка мене розуміє, що навіть це втомлене і розгублене дитя - лише частина декорацій навколо єдиного живого об'єкту. - тобі ж подобається усе це!
хлопчик щосили мотає головою, кусаючи губи ледь не до крові. його плечі трусяться у беззвучному плачі.
- т...так... - натомість видихає він.

по склу поза імпровізованою шторою повзає муха. дзижчить. відбивається на тканевій мембрані крилатою небезпечною потворою.
останнє, що я чую - оте бридке дзижчання. а потім починається рух.
моя свідомість опиняється десь поміж двох тіл, і я відчуваю кожний порух. не можу бачити. тільки чую. хиже гарчання, болісні зойки. дихання, шепіт. жадного слова не розбрати, але це вже не потрібно. порами всмоктую в себе відчуття і п'янкі аромати майже тваринного злигання.
я знаю, офіцер скаженіє. кров закипає в його венах, клекоче у скронях. м'язи його напружені, і здається, варто провести долонею по його грудях донизу, і він забіринить як сталевий натягнутий дріт, загуде, завібрує... а потім не витримає натягу і... можливо саме тому хлопчик прикутий до ліжка? можливо тому єдина дійова особа - він. той, хто зовні є втіленням потужності, але не витримує ніжності. не знає, яка вона, а тому - боїться. можливо, то є єдиним його страхом.
швидше... ще швидше... офіцер брудно лається. заплющує очі. зараз я відчуваю його і тільки його. як себе... і подумки його поспішати. не стримуватися. звільнити себе і автоматною чергою виплеснути болісну напругу. подарувати собі і мені блаженну порожнечу і відпочинок. той, в котрому не залишається нічого окрім пітьми, її ласкавих хвиль, що гойдаюсь розфокусоване приголомшене его. кришталево чисте, позбавлене нашарувань освіту, емоцій, вірувань та переконань. его, що є істинним тобою, а не продуктом соціальної життєдіяльності.
хоча ні, я брешу. я не думаю про таке. лише про те, що як ніколи хочу відчути, як нарешті стиснуте до болю нутро потужними поштовхами проллється соком кудись назовні. чорт, зроби це нарешті! зроби, сучий сину!

здається, я кричу. кричу це, випльовую слова, не тямлячи себе... а потім кінчаю... ми вдвох. чи я один. не знаю. я зрозумію це потім. через кілька секунд, коли зможу розплющити очі... у своєму ліжку. з долонею на пульсуючему прутні. і простирадлом, вологим від сперми. воно липне до тіла. і пахне отруєною насолодою. і розумію...
розумію, звідки я знаю те обличчя. і чому я ні на мить не сумнівався у тому, що уся ця кімната, і хлопчик, і ланцюги - усе це частина його.
бо він - лише моє відзеркалення.
я посміхаюся. видихаю. заплющую очі.
я - той, кого не існує. той, хто може бути ким завгодно. той, хто є усюди і ніде.

@темы: байки, мир без.дна, ночной эфир, попутчики

---

[в звенящей тишине - звук катящихся по деревянной поверхности тяжелых игральных костей.
звук усиливается и отражается, разносится эхом как в глубоком колодце. постепенно стихает. поглощается. "на счет три ты откроешь глаза. один... два... три." тишина. судорожный вдох]

по ту сторону сознания слишком много всего, о чем не знает даже тьма. оттого она кажется такой спокойной, бесконечно уютной. почти безопасной. алые зрачки немигающих глаз, висящие в пустоте, там, за спиной Чарли, кажутся теплыми огоньками далеких маяков. манят, зарождая в груди смутное желание оттолкнуться ладонями от поверхности стола, чтобы на кресле сдать немного назад, подняться и, прихватив с собой термос и спальник, отправиться туда, в глубь, в подрагивающее нутро неизвестного, на свет. желание это дробиться о внутреннее противоречие, разлетаясь со звоном лопнувшего стекла. я знаю, что там есть стена, а потому путешествие невозможно. я не знаю, есть ли там стена. просто что-то человеческое во мне утверждает, что просто обязана быть. потому что в любой прямоугольной комнате - четыре стены. какое из этих утверждений - ложное?

здравствуй, Вселенная. и те немногие ее обитатели, способные слышать сквозь пустоту, улавливая на отсутствующей волне несуществующий голос того, чье существование может быть всего-лишь игрой больного разума спящего. на моих часах стрелки вращаются в разные стороны. минутная неустанно скользит по гладкой поверхности циферблата противусолонь, часовая медленно ползет по своему привычному маршруту. секундная - нервно подергивается, застыв на отметке шесть. я не знаю, который час. я знаю, что там, на поверхности, непроницаемую изогнутую спину бункера лижут ледяной ветер, покрывая изморозью выпирающие кости стального хребта. время года - зима, господа. место действия - в-ниг.де. и в-ни.ко.где. с вами Тайлер Шредингера, пульсирующая точка, зависшая в пустоте оболочки на ровне солнечного сплетения.
здесь ничего не меняется.
тот же стол и кофеварка, кресло и бледный свет монитора. привычная чашка кофе и... я. только по стенам вниз расползаются белесые пятна инея, медленно и неотвратимо, угрожающими росчерками зигзагов. спускаются от потолка к полу, кажутся почти живыми, мыслящими созданиями. я не знаю, что будет, когда его протуберанцы доползут до скромного пятачка моего рабочего места. и, честно говоря, совершенно не хочу об это думать.
я сижу, забравшись в кресло с ногами, натянув на колени связаный растянутый свитер и грею пальцы о кружку горячего кофе. за моей спиной - Йошуа. в его руках - винтовка. в его глазах - отражается тьма и красные огни.
моя новая чашка... или я уже говорил? так вот, моя новая чашка... [щелчок зажигалки, затяжка] каждый раз здоровается со мной. она говорит мне "здравствуй, я эко-чашка". и всякий раз глядя на нее я вспоминаю: "здравствуй, меня... меня Тайлер зовут."

странное дело, господа, но все ушли на фронт. наша студия осталась странным островком стабильности. выглядит это так, будто стоило сломаться часам, и мы застряли в некой точке времени, или выпали во временной карман, де жизнь продолжается, но не меняется совершенно. там же, на поверхности, улицы пусты. в маленьком магазине напротив в автомате кончается кофе. никто, конечно, кроме меня, Линкс и Чарли не причащается к этому источнику химии, но и нас троих достаточно для того, чтобы оприходовать весь его запас за месяц. Йошуа, полиция нравственности, мать его, дотошно складирует в кассу новенькие купюры всякий раз, когда кто-нибудь из нас забирает с полок брошенный товар - заварной кофе, печенье или сигареты. думаю, когда город воскреснет, какая-нибудь милая кассирша будет благодарна и получит премию за то, что даже не будучи на месте поддерживала денежный оборот.
беда в том, что никто толком не знает, что это за фронт, на который все ушли. наши новостники, дешифраторы, даже электрики пропали в том же неизвестном направлении... потому никто не готовит для меня эти забавные бумажки с умными словами, по которым я могу читать и выдавать вам информацию. остаются только догадки и предположения. о деяниях МЗ, о новой атаке О.Н.И., еще черти о чем... но мне кажется, что на самом деле вся проблема в часах.
много загадок и мало ответов. и ни одного сетлячка.
возможно, я просто не здесь. окруженный фантомами тех, кто отпечатался в памяти.
а значит - я должен проснуться. обязательно должен.
и т...тог...д...дддд....[голос звучит как на заевшей пленке. добавляются посторонние шумы индастриала. усиливаются, раскатываясь, заполняя собой все пространство. пульсируют, достигая пика. взрыв]

["три!... я говорю - три! просыпайся! сестра, звоните в скорую!". цокот каблуков по кафелю. вдох. выдох. вдох.... тишина]

Прослушать или скачать Les Friction World On Fire бесплатно на Простоплеер

@темы: мир без.дна, дневной эфир, новости

---

ночи бывают разные.
сигарета дымится в пепельнице. струйка дыма поднимается вертикально и рассеивается уже под самым потолком, сталкиваясь с его черной плоскостью. в дальнем углу тихо тикают часы, отсчитывая секунды стремясь описать очередной круг. из чашки одурительно пахнет холодным и сладким кофе. руки приходится прятать в длинные рукава свитера. каждое новое слово вылетает из моего рта причудливым облачком пара, и мне хочется говорить медленнее, чтобы успевать разглядеть фигурки.
здравствуй, Вселенная. хорошего времени суток всем тем, кто ловит мою волну. возможно, сигнал доходит до вашей точки бытия с невероятной задержкой, над вашей головой светит солнце вокруг, шумя и разбрызгивая ледяные капли бежит серая река человеческого потока. а может быть вы кутаетесь в одеяло, по случайности забыв выключить радио перед сном. возможно, вы только что выпорхнули из клетки стеклянного офисного здания, а может, только открываете глаза, сонно потягиваясь и стараясь нащупать припасенную с вечера чашку воды на тумбочке.
вероятно, в вашей реальности попросту нет ни дня, ни ночи, ни офисов, ни людных улиц, ни назойливых будильников, ни семейных ужинов.
вероятно - все что угодно и в равной степени. как и то, что я существую. либо не существую.
хотя, пожалуй, скорее первое, чем второе, иначе бы у меня не мерзли пальцы. прочем, если я сам - плод чьего-то бурного воображения, вполне может быть, что этот кто-то придумал холод с той же легкостью, что и мои пальцы.
с вами по-прежнему Тайлер Шредингера, сегодня - все еще осенний. ноябрьский до мозга костей. наблюдающий кокон темноты, в котором слишком ярко проступают предметы, в которые я верю. возможно, именно поэтому мой мир так прост и понятен: я верю в очень немногие штуки.
в стол и кресло, в сигареты и кофе, в часы и бумажные самолетики на полу. и верю в вас. может быть, именно эта вера, судя по всему обоюдная, и делает нас живыми, позволяя существовать, где бы мы ни были. а может быть это просто очередное предположение, рожденное моим трепанированным сознанием, открытым для всяких безумных теорий.

в последние несколько дней...[звучит немного невнятно из-за сигареты в зубах. щелчок. затяжка. выдох.] так вот, в последние несколько дней наблюдаю забавный феномен. информация поступает в мой мозг и обрабатывается там же все так же четко и ясно, как в любое другое время. но как только приходит время открыть рот и озвучить эту информацию, я совершенно забываю о ее существовании, или о том, что из всего этого невнятного вороха должно было быть помеченным красной галочкой "надо сказать". ноябрь держит за горло, но в преддверии зимы его хватка ослабевает. я начинаю вспоминать. и начинаю говорить. немного простужено и сипло, так, словно кто-то пересыпает песок в часах. но - говорить.

помните, в одном из выпусков я поминал о секте шарообразных нацистов? а потом - о коммуне свободных женщин? или вот - совсем недавно, о тенях на Голден Брик? сейчас даже мне все это кажется мелочами по сравнению с новой волной любителей экстремальных животных. что это за животные такие? а-та-та. опять вопросы. ответы? их есть у меня.
эсктремальными животными считаются те, которые не способны сосуществовать с человеком в одном пространстве в виду того, что хомо сапиенс является одним из элементов их пищевой цепочки. к таким, собственно, относятся и котоящеры, и инопланетяне, похожие на бобовую лапшу. но если с первыми можно договориться, а вторых под опеку взяло АПРСИБ, то с экстремальными животными никто не застрахован от откушенной головы или какого-нибудь еще отростка тела. некоторые из них настолько велики, что само тело способны заглатывать целиком.
так вот, этих зверюг кто-то еще и любит. нет, я понимаю, что в эпоху навязанного гуманизма и прочих "измов" принято любить все, что шевелится, не шевелится или имеет потенциал быть расшевеленными. однако! подобная любовь, как по мне, является не просто перегибом, но и прямым свидетельством того, что человечество таки склонно к самоуничтожению, и в отсутствии кровопролитных войн обязательно найдет себе не менее опасное и бессмысленное занятие.
любители экстремальных животных объединяются в секты, делятся добытыми в диких условиях фотографиями и обучают юных пдаванов правильному пользованию особым снаряжением и камуфляжем, позволяющим подобраться к животным вплотную.
[щелчок микрофона, обрыв вещания. секундная пауза и снова щелчок] вообще-то все это должно было быть предисловием к увлекательному интервью с одним из участников сообщества, но он не явился в студию, потому что погиб смертью храбрых в очередной вылазке к своим любимцам. учитывая, что замены ему не нашлось, не сложно придти к выводу о том, какая судьба настигла всю его группу.
как ни странно, этот факт нисколько не огорчил падаванов, а только увеличило их наплыв. я бы хотел сказать "приход". пожалуй, это слово звучало бы здесь более уместно.

из двух зол выбирай... новое! именно под таким девизом проходит очередное собрание миньонов, выполняющих всю черную работу у городе. эти маленькие невзрачные существа столпились у офиса Главного Управителя и требуют смещения оного с правящего поста. все дело в том, что среди миньонов распространился сух о том, что их начальство - далеко не самое страшное, что с ними могло случиться в жизни. железные клетки - не самые холодные, белковая баланда - не самая отвратительная, а то, что им регулярно на квартал задерживают зарплату - не заметно, потому, что этих задолженностей за многие годы накопилось столько, что выплачивают эти копейки им точно в срок. не важно, что в ноябре ты получаешь авгутовскую зарплату, важно, что ты ее получаешь.
ученые, изучающие психологию миньонов склонны утверждать, что их поведение в точности повторяет поведение толпы людей. не компании личностей, нет. тут нужен размах. именно толпы, именно людей. все дело в том, что в узком кругу явление коллективного отупения не может проявить себя в полной мере. для этого нужна массовость.
опасайтесь людных мест. на всякий случай. быть может своим присутствием вы превратите коллектив в толпу?

в городе Н в качестве эксперимента была запрещена публикация гороскопов и предсказаний, среди которых упомянуты так же прогнозы погоды. [тихий глоток и стук донышка чашки о поверхность стола] никто не знает, с чем связана такая идея, кто был инициатором этого эксперимента, и почему прогноз погоды включен в список. тем не менее динамика заметна сразу, невооруженным глазом. в городе резко упал уровень суицида, дорожно-транспортных происшествий, убийств на почве ревности и разводов. люди стали чаще помогать друг другу на улице, так, когда в ночь на сегодня город завалило снегом, на улицы повалили толпы с термосами и шарфами для ближнего своего, и быстро разбились на группы., помогающие друг другу греться и выбираться из снежных завалов.
помните, что я говорил о выборе и совсем недавно - о вере. видимо, наша вера или бессознательная подстройка под выданные каждому их нас в зависимости от цвета глаз, роста, веса, зодиакального знака и еще какой-то ладбуды предсказания здорово определяет наше отношение к реальности и интерпретацию входящих данных.
проведите эксперимент. начните свой завтрашний день без предречений. может быть, именно это изменить вашу жизнь в ту сторону, о кторой вы всегда мечтали.

на этом все. на сейчас, но не на ближайшую вечность.
с вами был немного безумный Тайлер Шредингера, светлячки, самолетики, темнота, и еще бог весть что.
следите за собой. не подходите к лифтам, не прикасайтесь к чашкам, не задавайте вопросов.
отстреливайте альбатросов и не спускайтесь в подземки.
до скорых, надеюсь, встреч.

Прослушать или скачать Wake Up And Smell The Coffee бесплатно на Простоплеер

---

\не в эфиры\

Чарли делает бумажные самолетики. делает их так, как, пожалуй, никто другой не умеет. идеально четкие линии, сгиб к сгибу, острые носы, белоснежные крылья. он складывает их один за другим и запускает в темноту. так, словно они могут ее исследовать и вернуться обратно. по студии невозможно перемещаться без сопровождающего шороха бумажных крыльев. кажется, скоро они покроют весь пол по колено, а после - прочие горизонтальные поверхности. Чарли улыбается и смотрит на меня. как будто знает что-то такое, чего я сам не могу объяснить словами.

Линкс чихает и галлонами поглощает чай со смородиновыми листьями. она терпеть не может смородиновое варенье, потому притворяется, будто пьет чай именно с ним. шеф говорит, так быстрее можно пойти на поправку. Линкс чихает. шеф говорит - "на правду".она почти не вылазит из своего кабинета, окопавшись в макулатуре перед рабочим ноутом. даже когда все уходят, она засиживается, чтобы отправить пару сообщений своему Человеку. а потом, против обыкновения, заказывает такси, чтобы скорее добраться домой и продолжить беседу. это тяжело объяснить, но она выглядит теплее.

Йошуа чаще заглядывает мне через плечо. на перекуре он сообщил, что когда я говорю с кем-то, то неосознанно вожу рчкой по распечаткам, рисую круги и звезды, и глаза. сначала я ему не поверил, а потом посмотрел на бумаги разбросанные по столу. Йошуа носит вязаный свитер и много курит. он смотрит в темноту лукаво и выжидающе, как будто вот-вот из нее покажется кто-то или что-то, что до этих пор успешно скрывалось в ней. Йошуа крутит кольцо на большом пальце и ухмыляется. он похож на охотника. темнота знает его в лицо. похоже, они старые друзья и между ними происходит какая-то странная игра. мне любопытно наблюдать за ними. и пока я смотрю, моя правая рука выводит круги и звезды на бумаге.

странная осень просочилась мне в грудь тугой спиралью незавершенности.
я не знаю, что чувствуют беременные женщины. но мне кажется, что некоторые из них поглощены сковывающим ожиданием. они, должно быть, одиноки, и потому постоянно поглядывают на стрелки часов, заглядывают в календарь, как бы подгоняя время до рождения ребенка. чувствуют, что только тогда ощутят себя полноценными, законченными, целостными и счастливыми. наверное, это потому, что с момента первого крика они навсегда перестанут быть одинокими.
я не знаю, что чувствуют беременные женщины. и мужчины этих женщин.
сам я нахожусь в странном коконе, откуда могу наблюдать за происходящим вокруг. а внутри него и внутри меня - странное ожидание разрешения. как будто что-то вот-вот накатит и я выплеснусь и реализуюсь, и по самую макушку увязну в... я заглядываю в календарь третий раз за последние два часа. и вижу там круги и звезды. и глаза.


Прослушать или скачать Nothing Compares to You бесплатно на Простоплеер

@темы: не в эфиры

---

[голос с легким эхо и редкими шумами помех в дистилированной тишине]

в шоколадно-вишневой темноте слишком отчетливо слышны звуки. с эффектом легкого реверба и делея. где-то в углу что-то тихо шелестит, и шелест этот змеится по полу, расползаясь на странную фоновую дорожку. протекает крыша (странное дело в бункере), и капли звонко и ритмично разбиваются о пол. послевкусие их звона разносятся по воздуху, создавая эффект непередаваемой легкости и необъятности пространства маленькой студии.
я не люблю сочетание шоколада и вишни. и только здесь оно кажется родным и уместным, щекочет нос пряным запахом и позволяет согреться.
с вами Тайлер Шредингера, парень с сомнительной биографией и недоказанным существованием. на самой длинной и неуловимой волне.
время на часах - глубокая ночь или раннее утро. выбирать вам.
вам же выбирать, включить приемник или продолжить спать, отдаваясь миру собственных иллюзий. сделать погромче, или оставить невнятным едва уловимым бормотанием на фоне, размытой подложкой для вашего бдения. верить или нет, искать скрытые смыслы, придумывать оправдания или оставлять несвязным лепетом, бессмысленным сплетением слов.
все происходящее вокруг каждого из нас - череда безликих фактов. здесь и сейчас, вчера и сто лет назад, завтра и в следующем тысячелетии. кто-то кого-то. где-то с кем-то, once upon a time, жили-были. каждую секунду что-то происходит, происходило и будет происходить вне зависимости от нашего участия и существования. мы можем закрыть глаза, заткнуть уши, закрыт двери и задраить окна. ни весь этот бесконечный поток информации о бесконечных метаморфозах бытия пройдет мимо нас. мы можем сознательно отказать себе в знании, можем сознательно узнавать, выбирать угол и точку зрения. мы можем относиться к происходящему как сотни и тысячи остальных, а можем - совершенно иначе.
мы выбираем. всякий раз - мы делаем выбор. и от качества этого выбора часто зависит тот мир, в котором мы проводим свою жизнь.

[на подложке - едва различимый индастриал. щелчок зажигалки, затяжка, выдох.]

я видел несчастных, задыхающихся в искусственном хламе собственной роскоши, в осознании тотальной не_взаимности со стороны человечества, в ощущении бесконечного холода от тех, кто оказался ближе прочих. они не по наслышке знают, как весь огромный мир давит на плечи, стараясь сломать, потеснить, лишить права, добавить проблем, проверить на прочность. они знают, что значит сражаться каждый день и час.
я видел и тех, кто шагает из города в город, в потертых джинсах и запахом летней травы в волосах. из лица улыбчивы, а мир - открыт. у них бесконечное количество друзей и любимых в каждой точке земного шара, и куда бы они не пришли - их встретят как дома. они - бессмысленно дрейфующие и не вписывающие себя ни в одну из систем тонко чувствуют всю благодать предоставленного полигона для их бесконечных честных детских игр.
я видел, как первые становятся вторыми, а вторые первыми. и ключом к этим во- и перевоплощениям всегда был выбор. мир становится таким, каким мы его видим, и жизнь становится такой, какую мы ждем.
никто не знает наверняка, что это за магия и каким образом она работает. возможно, реальность - это некая переменная, зависящая от подставленной константы личности. а может, для переменной личности каждый вариант реальности - константа. а может, нет ни личностей, ни реальностей, а только цепь вероятностей, воплощенных в образы, и на самом деле нет ни меня, ни вас, ни выбора, ни привычной кружки с кофе, ни теплого одеяла, ни ноябрьского тумана за окном.

[шелест бумаги, жадные глотки, стук опускаемой на холодную поверхность стола керамической кружки]

на улице Голден Брик сегодня всю ночь творятся странные вещи. нескончаемая вереница плоских силуэтов пересекает ее, выныривая из переулка в самом ее начале и растворяясь возле Звездной Арки. поток их движения не прекращается ни на минуту, и в какой-то момент может показаться, что каждая из них движется по кругу, держа строй. глаза у теней - красные, а на шеях можно разглядеть белые воротнички офисных рубашек и вишневые галстуки. тени бесполы и совершенно одинаковы. никаких отличий в росте или комплекции, одно и то же выражение глаз. так, словно невероятно большое зеркало разбили на миллион осколков, в каждом из которых сохранилось отражение первоначального образа.
никто не знает куда и зачем идут эти тени, обладают ли они сознанием или управляемы каким-то вбитым им в головы инстинктом, великой идеей, родившейся из коллективного бессознательного. тени не совершают никаких побочных действий. не реагируют на людей и друг на друга. они идут. по единственному им понятному маршруту. из точки А в точку Б.
очевидцы говорят, что тени выглядят дорого. как качественная анимация из фильма с громадным бюджетом. некоторые из них утверждают, что если вглядеться в черты лица каждой, то можно почувствовать нечто, смутно напоминающее узнавание.
примечательно, что Годен Брик - улица, по которой ежедневно проходит несколько миллионов людей, выныривая из переулка в самом ее начале, и скрывающихся в подземке у Звездной арки. все они каждый день спешат по своим делам, в свои кабинеты, цеха и офисы. часто пешеходная часть не в состоянии вместить весь этот поток, потому люди занимают проезжую часть в том числе.

Милли Смис Джеферсон дала отпор трем экзорцистам, которых вызвал ее супруг, Питер Джеферсон, обнаружив у дамочки признаки одержимости. подготовленные и закаленные опытные специалисты своего дела прибыли по указанному адресу. в этом время Милли находилась в доме одна. муж неделю назад переехал в их загородный дом, объясняя это тем, что здорово боится оставаться с Милли наедине.
дамочка встретила своих спасителей с двустволкой на перевес и заявлением об отказе от помощи. на диалог она шла неохотно, даже совершила два предупредительных выстрела. один - в воздух, другой - в голову одного из настойчивых спасителей. как выяснилось позже, в участке, демоны Милли Смис Джеферсон все, как на подбор, оказались мужчинами с неугомонными сексуальными аппетитами. по признанию потерпевшей... или нападавшей, тут уж как посмотреть, представители преисподней были едва ли не единственной радостью в ее серой жизни. брак давно перестал приносить какую-либо радость, Питер все чаще отключался сразу по возвращении с работы, зрелость потихоньку превращалась в старость, а Милли, вопреки годам, все так же хотела чувствовать себя жениной.
дело миссис Джеферсон заинтересовало городское представительство прав и свобод человека. поднят вопрос об этичности вторжения экзорцистов в личное пространство жителей города. правда, каких бы оборотов дело не набрало, суд над Милли уже идет полным ходом. осталось только понять, куда именно определить бедняжку - отправить-таки в тюрьму, или отдать в заботливые руки специалистов клиники "Мэри энд Мэри".

и о погоде.
этой осенью холод пробирается не только в укромные скверики, дворики и квартиры. повышенная влажность, облачность и туманность наблюдается так же в человеческих отношениях. светлые промежутки наблюдаются все реже, большую часть времени темно и паршиво, слякотно и зябко. люди предпочитают прятаться по своим железобетонным ячейкам, накачиваясь чаями, кофе и противопростудными, все реже идут на контакт. этому способствует пасмурная меланхолия и мощные порывы ветра неуместно проснувшегося эгоизма. кое-где можно наблюдать появление тонких корок льда и первую изморозь. давление падает, замедляется кровообращение, общее состояние живых организмов приближается к спячке. все чаще хочется остаться под одеялом и не совершать телодвижений даже по собственной квартире.
синоптики обещают похолодание и снег. некоторые из них выражают мнение о том, что снижение температуры скорее взбодрит, нежели усыпит окончательно. люди начнут искать тепло и сбиваться в компании на кухнях. вполне вероятно, с первым снегом придет ощущение приближающейся сказки и в предвкушении праздников народ повалит из домов, лепить первые снежки и готовиться новому году и рождеству.
а пока осень. осень по всем фронтам...

помните, как воспринимать эту информацию - только ваше решение. ваш выбор.

Прослушать или скачать A Perfect Circle Blue бесплатно на Простоплеер

@темы: мир без.дна, дневной эфир, новости

---

[щелчок. потрескивание и шипение помех. едва уловимый звон где-то на заднем плане]

когда ваши пальцы мерзнут уже через секунду после того, как вы выпустили из рук чашку горячего кофе или чая - будьте осторожны. это верный симптом.
простуда души - отвратительная болезнь, не поддающаяся медикаментозному лечению. в такие моменты практически бесполезными становятся теплые пледы и малиновые чаи, бесконечные таблетки и постельный режим. впрочем, в такие моменты - все кажется бесполезным.
глаз человека, его разум, его суть настроена на восприятие красочного мира. каждый цвет - это определенный сигнал, волна, частота, регулирующая верньеры нашего сознания, настраивая мироощущение и самочувствие, расположение духа и спектр восприятия. в ноябре все становится слишком серым. серость просачивается глубоко внутрь и сворачивается в районе солнечного сплетения, царапая ребра при каждом вдохе и выдохе пускает свои отростки, наполняя теплой слабостью, легким головокружением и тошнотой. руки дрожат чаще, двигаться хочется реже.
вы погружаетесь в ощущение полусна, так, будто все то, что происходит вокруг - не вполне реально. так, будто совсем скоро пробуждение.
и тогда простуда переходит в новую стадию.
она чем-то похожа на лихорадку. ожидание.

[тихий скрип. ритмичные удары, похожие на стук невероятно большого сердца. все лишние звуки понемногу стихают, оставляя только этот, постепенно теряющий ритм]

неизвестно, каким образом оно появляется. возможно, это этап эволюции серости, малигнизация ее протуберанцев, качественное ее перерождение. возможно, ожидание вытесняет эту серость, и в какой-то момент в вас развиваются две конкурирующие паразитарные формы. этот момент коварен, потому что ожидание слишком похоже на надежду, которую каждый из нас подсознательно привык окрашивать в теплые и светлые оттенки. и только умудренные опытом циники понимают: болезнь прогрессирует, и скоро привычные 37, 2 душевного беспокойства сменятся жаром и лихорадкой, болезненным метанием и поиском без определенной цели.
состояние неопределенности и потерянности, беспросветной запутанности и тотальной заброшенности устремится вверх от низа живота, и вы ощутите, как оно одеревенеет и раскинет свои тяжелые ветки, давя на сердце и легкие, делая каждый вдох и выдох мучительно тяжелым. концентрированная туманность и слякоть заполнит вас как тонкостенный сосуд, до самой макушки, погружая в оцепенелую полудрему, более всего похожую на бессознательность. мысли увязнут в густой сизой дымке, свернутся в клубок и станут навязчиво циркулировать в черепной коробке, сперва побуждая к действиями. но когда вас настигнет осознание собственной растерянности и отсутствие вектора движения, на смену этому навязчивому деятельному зуду придет раздражение, а после - меланхолия и апатия.
разум и душа застынут, чтобы днем или часом позже погрузиться в спячку.

[отдаленный крик костяной дудочки. шорох и ледяное завывание ветра. снова помехи]

по ту сторону век крутится кино рождаемое воспаленным сознанием. вереница черно-белых кадров и сепии, иногда по привычке разбавляемых цветными вставками, но цвета эти блеклые и неживые, как зачем-то раскрашенное старое кино. единственная мнимая разница этой метафизической пленки и монохромной действительности в том, что первая, в отличии от второй, генерируется разумом, а потому априори кажется более уютной.
на самом деле - никакой разницы.
в какой-то момент может показаться, что кончики пальце и ресниц покрываются инеем. осознание это приходит отстраненно. так же отстраненно, как осознание того, что вы все еще живы. это правда только на половину. на ту самую мизерную часть, которая все еще помнит о сердцебиении. но сейчас все ваше существо больше похоже на дерево, готовящееся к беспробудной зимней спячке. до весны.
а может, до тех самых времен, когда в странном слое подпространства, выбранном как точка вашего бытия, не останется ничего недоступного и невозможного.

простуда души – странная и страшная болезнь. она не смертельна, но если столкнуться с ней впервые, может показаться, что так и выглядит умирание.

совет о специалистов: будьте бдительны. поймайте себя на стадии серости. возьмите себя за шкирку, встряхните. не позволяйте себе остановиться, не позволяйте этому состоянию переродиться в опасную псевдокому. дайте себе немного цвета и немного тепла. любимая кружка, теплый свитер, немного ярких и добрых фильмов, а лучше мультиков, глинтвейн или шоколадка, и обязательно – кто-нибудь совсем живой и настоящий в непосредственной близости. в той степени, которая необходима вам, для внутреннего ощущения медового свечения внутри.
говорите больше. говорите что думаете. не бойтесь показаться глупым или наивным. вероятнее всего, больны не только вы. это – ноябрьская эпидемия. потому никто не станет судить вас за внезапно проявившееся детство или спонтанные выплески тепла. все это – единственный способ хоть как-то противостоять сонливому оцепенению. возможность оставаться живым во времена первых корочек льда.
тянитесь друг к другу.
даже если для этого придется прикасаться к чашкам, подходить к лифтам, открывать двери и задавать вопросы.
последствия этих неосторожных действий и в половину не так страшны, как простуда души.

с вами был Тайлер Шредингера, немного чекнутый экспериментатор, отслеживающий каждую стадию болезни и усердно записывающий в ежедневник любое ее проявление. говорят, многие именно таким образом умудрились послужить науке и человечеству. из меня – плохой служащий… или слуга? да даже советчик – не очень.
я – невесомый голос в пространстве, колебание радиоволны.
вероятно, меня просто не существует.
настолько же вероятно, как и то, что я все-таки есть.
переживите ноябрь.

Прослушать или скачать Kleerup Until We Bleed бесплатно на Простоплеер

@темы: мир без.дна, бес.полезные советы, дневной эфир, новости

---

\компромат\

Listen or download Guano Apes Open your Eyes for free on Pleer

@темы: не в эфиры

---

[глухая тишина молчащего эфира прерывается потрескиванием. щелчок зажигалки. выдох.]

привееееет, Вселенная! здравствуйте, мои немногочисленные, но на редкость верные живые, не вполне живые, по ту и по эту-сторонние слушатели.
с вами неожиданно и, возможно, ожидаемо, снова я, Тайлер Шредингера и всевозможные актуальные и не очень актуальные росказни о мире, в котором очень даже может быть живете именно вы. или не вы, и тогда некоторое время вы можете чувствовать себя в безопасности. но я бы на вашем месте не слишком на это рассчитывал. по крайней мере, если вы не какой-нибудь пещерный человек, в чьем мире нет чашек, лифтов и метрополитена. но если вы действительно настолько исключительный счастливчик, то, вероятнее всего, вы не слышите этих эфиров, с чем я вас категорически поздравляю.
итак, в первую очередь мне бы хотелось попросить прощения за долгое отсутствие. так уж случилось, что нашей команде пришлось экстренно перебираться в новое помещение. помните, когда-то я говорил о ретрансляторах и о симптомах их воздействия? так вот, в наем творческом коллективе эти проявления были замечены не сразу, но после того, как наш охранник Мэт начал говорить стихами, а Йошуа, так и не проронив ни слова, потянулся к электрогитаре, мы заподозрили неладное. вот и пришлось экстренно смываться из зоны поражения. как вы понимаете, для этого пришлось срочно находить бункер, находить средства на его аренду. потому пришлось продать всю аппаратуру, а потом собирать новую на коленке, предварительно разобрав нашу достопримечательность - памятник кодировщикам. но это, в конце концов не самое страшное.
на последнем этапе перевоза пластинок до нас добрались экзорцисты. уж не знаю, по какому поводу мистер Бьюик привел их к нам, но почти всей команде пришлось провести несколько дней в не слишком комфортабельных подземельях, проходя полное обследование. только шеф и Йошуа освободилис в первые два часа, и стараниями последнего отсюда отпустили Линкс, Чарли, Мэта и остальных. меня продержали больше всех. с одной стороны - здорово. вся эта нудная процедура перетаскивания вещей и генеральная уборка бункера меня не коснулись. с другой стороны - меня касались такие предметы, что я и о существовании таких не подозревал. мне почему-то кажется, что ерш это организовал специально. не то для того, чтобы удостовериться в моей вменяемости, не то я действительно умудрился его достать.
в общем, с горем пополам я добрался до своего рабочего места, куда, естественно, перетащил свой стол, кресло, чешку, а темнота, судя по всему, увязалась за мной исключительно самостоятельно. хотя и тут пришлось толкнуться с непредвиденными трудностями. большая часть наспех собранной аппаратуры функционировала, но каким-то странным образом, мало связанным с радиовещанием. микшерный пульт, например, можно было использовать для поджаривания полосок бекона, а микрофон использовать в качестве обогревателя. я, честное слово, даже придвинуться к нему не мог - до того раскалилась его защитная сетка. вполне вероятно, он и стал причиной замыкания, в результате которого сгорела проводка. в общем и целом, как и в прошлый раз, нас спасли светлячки. уж не знаю, каким образом они генерируют электроэнергию, но куда большей загадкой для меня стало то, как они одним своим присутствием заставляют неисправные приборы функционировать.
в общем - я снова здесь. сегодня и, смею надеяться, ближайшую вечность.

[пауза. тихое потрескивание иглы по поверхности винила. мягкая подложка.]

для любителей и поглотителей информации в большом количестве у меня скверные новости.
ТПМ - творители правды мира, одна из древнейших организаций этой и нескольких параллельных реальностей, радикально сменили свою политику. никто толком не знает, по какому поводу произошли эти перемены. кто-то утверждает, что виной тому МЗ, предложившее ТПМ больше денег. другие говорят, что творители заключили сделку с темными силами, кто-то говорит, что ТПМ - это одно из подразделений О.Н.И. как бы там ни было, но система подачи информации перевернута с ног на голову. нынче факты подменяются вымыслом, а вымысел - фактами, что переворачивает восприятие человечества с ног на голову. теперь реальные бедствия и катастрофы служат во благо всеобщему развлечению, а занятные выдумки сценаристов скармливается в качестве сводок о действительности.
кому-то это может показаться совершенно невинной и неудачной затеей. и наивности этого кого-то я могу искренне позавидовать. где вы ее берете в таких количествах? поделитесь, что ли. все дело в том, что сила мира всегда была сосредоточена там, где присутствовала информация. мы верим в то, о чем знаем наверняка. и эта самая вера творит большую часть стереотипов и человеческих убеждений.
выбросите телевизор. не покупайте газет.
верьте только своим глазам. а лучше и им не верьте.
включайте интуицию. будьте осторожны.

тем временем в клинике "Мэри энд Мэри" чрезвычайное происшествие...

[щелчок. шипение старой аудиопленки. далекое, невнятное и постепенно приближающееся бормотание чужого искаженного голоса в записи]

... что нормальность - это новый признак патологии.
конец этого мира начался с человека. с первой подуманной мысли, с первого произнесенного слова. с первого орудия труда и с первого возникшего строя. и можете спорить со мной сколько душе угодно, но я знаю, о чем говорю.
наш мир стал худшим из миров с тех пор, как первая макака слезла с ветки, чтобы организовать свою жизнь. убить мамонта, жениться, сделать ребенка. с тех пор, как человек поверил в смерть и свою конечность. так и есть, так и есть. своим присутствием, своими страстями, своими действиями и желаниями - мы портим этот мир, насилуем саму его суть. мы, люди, в утеху себе, в доказательство собственной исключительности, уничтожаем все, и даже создаем ради того, чтобы разрушить.
мы убиваем индивидуальность массовостью, мы убиваем уникальность и призрчность верой, мы убиваем самостоятельность привязанностями, и убиваем время - многими способами. идеальный вид убийц с самыми благородными мотивами. совершенно "нормальные", а потому совершенно противоестественные.,
что значит - быть человеком? зачем им быть вообще?
однажды осознание...

[два выстрела. тишина. щелчок. конец записи]

...если кто-нибудь что-нибудь знает о местоположении Рози Кэмп - сообщите нам или непосредственно в клинику. конечно же, лучше нам. никто не знает, что эти улыбчивые садисты в халатах делают со своими подопечными, а мы до си пор заинтересованы в пополнении коллектива талантливыми кадрами.

и последнее на сегодня, но не навсегда:
недавно в наш свободный и уютный городок через главные его ворота вошел никому не известный спец отряд в идеально красивой черной форме без отличительных знаков. вполне возможно, что не только в наш. средства массовой информации молчат по поводу целей и назначения этих отрядов, никому не известно кто они и кем были посланы, где остановились и как надолго планируют остаться. правда, очевидцев этого процесса можно сосчитать по пальцам, да и те помалкивают, надеясь, что затяжное молчание может решить вопрос само по себе. будто если никто не будет знать, то можно считать, что ничего и не происходит.
ничего и в самом деле не происходит. ничего из того, что не могло бы казаться просто нелепой случайностью. те же немногие, кто проявил сознательность, поговаривают, что отряд принадлежит к силам МЗ, и теперь вплотную занялся вопросом демографических проблем. так называемой "темной полиции нравов" приписывают участившееся количество сорванных реальных и виртуальных свиданий. такое чувство, - говорят потерпевшие, - что все матери, отцы, бабушки, дедушки и младшие браться с сестрами, уборщицы, деканы и директора общежитий обзавелись шестым чувством. стоит атмосфере немного настроиться на интимный и романтический лад, как ту же появляются обстоятельства, делающие акт единения тел и душ совершенно невозможным. младшие обязательно попросят помочь с уроками и будут зудеть на ухом, пока вы не согласитесь, родители обязательно вернутся с работы и будут нуждаться в вашей помощи, бабушки и дедушки обязательно позвонят и затребую вашего присутствия под тем или иным предлогом. и это будет повторяться раз за разом, раз за разом, пока вашу половинку не замучает отсутствие таких естественных и приятных контактов, и она не променяет вас на безотказный девайс из ближайшего специализированного шопа.
то же касается и интернет-связей. вполне вероятно, ваш провайдер прикажет долго жить, как только у вас появится возможность выплеснуть свою страсть в виде буквенных символов.
никто не знает, почему это происходит и как долго будет продолжаться. возможно, это действительно часть плана МЗ. возможно, это первые шаги свободной женской коммуны в продвижении их плана по увеличению возраста согласия. вполне вероятно, это что угодно, но не череда случайных совпадений.
обзаводитесь терпением и настойчивостью.
следите за собой. следите за окружающими. будьте осторожны и настойчивы.
опасайтесь лифтов, чашек, дверей и метрополитена. убивайте альбатросов.
не вглядывайтесь в темноту.
не задавайте вопросов.
с вами был Тайлер Шредингера и планирует быть ближайшую бесконечность.

Listen or download Hit Me Like A Man for free on Pleer

@темы: мир без.дна, бес.полезные советы, дневной эфир, новости

---

|не в эфиры|

Прослушать или скачать Dirty litle secret бесплатно на Простоплеер

@темы: не в эфиры