Некоторые люди вдохновляют моего внутреннего серийного убийцу.
а когда мы убирались отсюда...
да, он пришел за мной в эпицентр гребанного пекла. да, вот так и пришел, в этой своей дурацкой шляпе и очках. о, кажется. я вспомнил, кого он мне напоминает. ты когда-нибудь играл в Фортрес? нет? я тоже. но кое-чего поглядывал одним глазом. ну, не суть. так вот, был там один парень, чекнутый снайпер из...ммм...Австралии, кажется. я не помню, кого он там потрахивал, не то скаута, не то... или это был шпион? в общем, не знаю. да и не важно. но с этой своей шляпой, в очках-пилотах, со щетиной и перегаром он определенно был похож на этого снайпера.
схватил, значит, меня за руку и... это было чертовски больно. просто представь: лежишь в постели, никого не трогаешь. у тебя из вены иголка торчит, в тебя что-то капают, а тебе настолько паршиво, что тебе без разницы, что именно... в общем, чувствуешь себя умирающим лебедем. и тут кто-то хватает тебя за руку, и так совсем не нежно выдергивает из темя всю лабуду. ты только глаза успеваешь открыть, как - хренак! ты на полу, больно приложился копчиком. сидишь такой, и моргаешь, как идиот. глаз таращишь. ну, вот как-то так оно и было.
а он стоит такой весь высокий и серьезный. с винтовкой за плечом. и пахнет бензином и оружейным маслом. и перегаром совсем чуть-чуть. "пошли, - говорит, - надо сматываться." а я, понимаешь, хоть убей, не помню где я и что я. ты мне, кстати. потом расскажешь, какого черта я лежал в больнице? какого хрена вообще произошло? а, ладно, потом. а пока слушай. он меня на ноги вздернул, встряхнул за плечи. а я как в тумане. ну, значит, и врезал мне пару раз. отрезвило. понял, что вопросы задавать не время. оправил на себе это идиотское платье... или как оно называется? ну, эта кошмарная хламида в горошек. оправил, и мы понеслись. он - спереди. упирает приклад в бедро и палит. я сзади. он так мне в руку вцепился... видишь? до сих пор фиолетовое. черт, я не знаю, как он не поскальзывался. у него же подошва почти совсем лысая. я пару раз падал. весь перепачкался в крови. и знаешь... так... так странно было. ничерта не понимал, но точно знал, что надо что-то делать. надо как-то помочь ему. потому что... да черт его знает, почему. потому что адреналbн, потому что я чувствую, как во мне кто-то закипает. потому что он крутой. ну как кто? черт, да дура ты. явно не тот придурок, чей череп хрустит у меня под каблуком. и я хватаю первый попавшийся предмет и... черт, я даже не могу вспомнить, что это было. не то штатив, не то еще что-то... там вообще было сложно различить что к чему. но это не главное. я вообще к чему... уже возле самого выхода он застрелил паренька. он выглядел почти безобидно. и тут - выстрел. вспышка. ощущение такое, будто я проснулся во второй раз.
"кого черта, - спрашиваю, - ты делаешь?". а он... знаешь, вытаскивает меня из парадной двери, под дождь. прижимает к себе, запрокидывает мою голову и снимает очки. я впервые его глаза увидел. и... охренел. у него глаза - тьма. и в них - зрачки эти. красные. те, что следят за мной. и он смотрит в меня, глубоко в меня и говорит... спокойно-спокойно так говорит: "знаешь, что? дело в том, что это противоестественно, когда человек настолько искусственно пытается быть лучше, чем он есть. он перестает быть человеком. он становится вещью. как чашки Сэма. только хуже. это как вирус. вот и ходят - выхолощенные и ненатуральные. я даже не знаю, сколько из них были живыми, а сколько - нет. в чем разница?"
да что ты так на меня смотришь? он не псих. не-ет, совсем не псих. он точно знает, что говорит. и я это понял. смотрю в его глаза и - знаю, он прав совершенно. чувствую это каждой клеткой своего тела. и уже не понимаю, что дождь, и что я еле на ногах стою... только голос его в голове звенит.
"берегись тех, кто старается быть идеальным. свяжешься с трупом - сам не заметишь, как станешь таким же".
и вот как отличить? и...
а знаешь, я хочу бывать с ним чаще. он научит. да что ты смеешься? тянет меня к нему, тянет.
так. подожди... ты что, дура, микрофон включила? Ли-и-инкс... ну что ты за создание такое?...
да, он пришел за мной в эпицентр гребанного пекла. да, вот так и пришел, в этой своей дурацкой шляпе и очках. о, кажется. я вспомнил, кого он мне напоминает. ты когда-нибудь играл в Фортрес? нет? я тоже. но кое-чего поглядывал одним глазом. ну, не суть. так вот, был там один парень, чекнутый снайпер из...ммм...Австралии, кажется. я не помню, кого он там потрахивал, не то скаута, не то... или это был шпион? в общем, не знаю. да и не важно. но с этой своей шляпой, в очках-пилотах, со щетиной и перегаром он определенно был похож на этого снайпера.
схватил, значит, меня за руку и... это было чертовски больно. просто представь: лежишь в постели, никого не трогаешь. у тебя из вены иголка торчит, в тебя что-то капают, а тебе настолько паршиво, что тебе без разницы, что именно... в общем, чувствуешь себя умирающим лебедем. и тут кто-то хватает тебя за руку, и так совсем не нежно выдергивает из темя всю лабуду. ты только глаза успеваешь открыть, как - хренак! ты на полу, больно приложился копчиком. сидишь такой, и моргаешь, как идиот. глаз таращишь. ну, вот как-то так оно и было.
а он стоит такой весь высокий и серьезный. с винтовкой за плечом. и пахнет бензином и оружейным маслом. и перегаром совсем чуть-чуть. "пошли, - говорит, - надо сматываться." а я, понимаешь, хоть убей, не помню где я и что я. ты мне, кстати. потом расскажешь, какого черта я лежал в больнице? какого хрена вообще произошло? а, ладно, потом. а пока слушай. он меня на ноги вздернул, встряхнул за плечи. а я как в тумане. ну, значит, и врезал мне пару раз. отрезвило. понял, что вопросы задавать не время. оправил на себе это идиотское платье... или как оно называется? ну, эта кошмарная хламида в горошек. оправил, и мы понеслись. он - спереди. упирает приклад в бедро и палит. я сзади. он так мне в руку вцепился... видишь? до сих пор фиолетовое. черт, я не знаю, как он не поскальзывался. у него же подошва почти совсем лысая. я пару раз падал. весь перепачкался в крови. и знаешь... так... так странно было. ничерта не понимал, но точно знал, что надо что-то делать. надо как-то помочь ему. потому что... да черт его знает, почему. потому что адреналbн, потому что я чувствую, как во мне кто-то закипает. потому что он крутой. ну как кто? черт, да дура ты. явно не тот придурок, чей череп хрустит у меня под каблуком. и я хватаю первый попавшийся предмет и... черт, я даже не могу вспомнить, что это было. не то штатив, не то еще что-то... там вообще было сложно различить что к чему. но это не главное. я вообще к чему... уже возле самого выхода он застрелил паренька. он выглядел почти безобидно. и тут - выстрел. вспышка. ощущение такое, будто я проснулся во второй раз.
"кого черта, - спрашиваю, - ты делаешь?". а он... знаешь, вытаскивает меня из парадной двери, под дождь. прижимает к себе, запрокидывает мою голову и снимает очки. я впервые его глаза увидел. и... охренел. у него глаза - тьма. и в них - зрачки эти. красные. те, что следят за мной. и он смотрит в меня, глубоко в меня и говорит... спокойно-спокойно так говорит: "знаешь, что? дело в том, что это противоестественно, когда человек настолько искусственно пытается быть лучше, чем он есть. он перестает быть человеком. он становится вещью. как чашки Сэма. только хуже. это как вирус. вот и ходят - выхолощенные и ненатуральные. я даже не знаю, сколько из них были живыми, а сколько - нет. в чем разница?"
да что ты так на меня смотришь? он не псих. не-ет, совсем не псих. он точно знает, что говорит. и я это понял. смотрю в его глаза и - знаю, он прав совершенно. чувствую это каждой клеткой своего тела. и уже не понимаю, что дождь, и что я еле на ногах стою... только голос его в голове звенит.
"берегись тех, кто старается быть идеальным. свяжешься с трупом - сам не заметишь, как станешь таким же".
и вот как отличить? и...
а знаешь, я хочу бывать с ним чаще. он научит. да что ты смеешься? тянет меня к нему, тянет.
так. подожди... ты что, дура, микрофон включила? Ли-и-инкс... ну что ты за создание такое?...
[тихий смех, щелчок, тишина]
-
-
31.08.2015 в 15:46